Мне так хочется, чтоб стала ты...

      Две тысячи первый год. Сегодня, двадцать первое мая, и я иду на концерт группы "Король и шут". Начальник заставил меня разузнать какие-нибудь сплетни и попытаться сделать хоть несколько провокационных фото.       Я работаю в издательстве "Celebrity" всего второй месяц, а меня уже хотят выгнать. Вот такая я невезучая или, скорей, неумелая. Писать у меня, конечно, получается, но фотография и интервью – не моё. Так что, если сегодня ничего не получиться, меня скорей всего уволят. Вот так. В Питер я переехала год назад и уже не раз пожалела. Работы нет. Но по счастливой случайности получилось устроиться журналисткой.       Сейчас девять часов вечера и я стою у входа в клуб, где выступает та самая группа. Я не особо знаю их творчество, но слышала пару песен. Так. Уже неплохо. Солиста зовут Михаил. Заглянула в блокнот. Всё правильно. Охранник смотрит на меня, как на дуру. Пришлось закурить ещё одну сигарету, чтоб не показаться совсем сумасшедшей. Не могу решиться зайти. Выкидываю, так и не докурив, и достаю скомканный билет. — Проходи.       Внутри очень шумно. Людей так много, что стало страшно. Казалось, в любой момент тебя может задавить куча потных тел. Куда идти? Темнота, дым, запах алкоголя, и яркие огни ударили в голову. Очень сложно ориентироваться. Концерт ещё не начался. На сцене лежат инструменты. Переодически их кто-то проверяет. Что же делать? Я попыталась пробраться к сцене, но у меня не особо получилось. Люди толкались и не замечали друг друга. До сцены было метров пять. Я притихла в углу. Нужно было как нибудь добраться до гримёрок или что там у них. И, вдруг, я увидела маленькие решётки, которые закрывали вход за сцену. Рядом стояло двое мужчин. Видимо, охраняют. Я совсем потеряла надежду. Один из фанатов начал перелазить через решётку на сцену. Охранники побежали за ним. Мне нужно было решаться. Сейчас или никогда. Я тихо подбежала к решётке и перепрыгнула. За ней показалась дверь. Я зашла. Не успела я закрыть за собой, как из-за угла послышались шаги. Темный коридор прикрыл меня. Я молниеносно вбежала в первую попавшуюся комнату и притихла. Когда шаги отдалились, начала разглядывать комнату. Небольшая, в форме квадрата. Свет слабо освещает маленький диванчик, тумбочку с зеркалом и стол. Судя по всему, это гримёрка или типа того. На столе лежат пачки сигарет и две полупустые банки пива. Как же повезло! Может я попала в гримёрку к этому самому Михаилу? Руки полезли в сумку за фотоаппаратом. Приблизилась к столу. То что нужно. Уже вижу заголовок – "Молодой певец страдает от алкогольной зависимости". В этот раз я точно не облажаюсь. Я победно подпрыгнула в воздухе, как, вдруг, дверь распахнулась. Сердце замерло. В комнату зашёл Михаил Горшенёв. Глаза его были совсем тёмные, с волос тёк пот. Я замерла с фотоаппаратом в руках. Палец предательски соскользнул, и вспышка засвистела. — Ты что здесь забыла? Я не двинулась с места. Щёки загорелись, сердце начало выпрыгивать из груди. — Я тут.. Заблудилась.— потом уже более уверенно — Уборщицей здесь работаю, вот. Думала комната уже освободилась.       Я с вызовом посмотрела в его глаза. Пошатнулась. Положила в сумку агрегат. Подхожу к мужчине. Чувствуется запах сигарет, пива и ещё чего-то. Я вопросительно посмотрела на него. — Не так быстро.— он каким-то незаметным движением снял с меня сумку. — Что вы делаете?! — А ты, как думаешь?!— с угрозой сказал он. — Я что, блять, на идиота похож? — Не понимаю о чём вы. — голос задрожал. — Всё ты понимаешь. Дуру из себя не строй.       Глупо промолчав, я снова взглянула на него. Лицо выражало злость. Только сейчас стало понятно, что он под чем-то. — Сиди здесь! Разберёмся с тобой потом. — он повернулся на пятках. — Сумку я заберу!       Дверь закрылась с громким стуком. Фотоаппарат, паспорт, кошелёк, сигареты – всё осталось в ней.