Голубое письмо

Ремонт — страшная вещь. Ты никогда не можешь представить, во что он превратится. А ещё хуже — ремонт в голове. Это вообще ад. Забыть! Выкинуть! Оставить в прошлом! Но нет... воспоминания лезут в жизнь, захватывают сознание и сны превращаются в кошмары. Это сложно, выбирать вещи, которые собираешься выбросить. Ещё хуже — выбирать воспоминания, которые хочешь забыть. Те счастливые мгновения... Но они теперь в прошлом. «Отпусти, оставь, как есть...» Среди всех писем выделяется только одно — в голубом конверте, под всеми письмами, под кучей ненужных, серых бумаг. Только оно нужно... Единственное. Я вытягиваю его дрожащими руками и, как только вижу знакомый почерк, оно вылетает с рук и плавно опускается на пол. О да, я уже знаю, от кого оно. Но... этого ведь не может быть... Flashback — Не говори, что нуждаешься во мне, если сама в это не веришь! — я кричу, я задыхаюсь от боли. Горло как будто сжали раскалёнными щипцами. — Но я и вправду... — ты напугана. Ведь я никогда раньше так не кричала. — Не ври! Ты не умеешь любить! Ты не умеешь даже врать! — толчок в грудь и ты лежишь на земле, с твоей руки течёт кровь, в ней застрял стеклянный осколок. Ты бросаешь мгновенный взгляд на руку и возвращаешься ко мне. В твоих глазах слёзы и боль. И страх. Ты не знаешь, на что я могу быть способна. Да и я сама не знаю... Ведь я безумная! Ненормальная! Ты меня такой сделала. Но сейчас я испугалась. За тебя. Мне хочется подбежать к тебе, упасть на колени, осмотреть твою руку, вытереть слёзы и страх с твоего лица. Но вместо этого я убегаю. Мне стыдно и я даже пытаюсь покончить с собой. Но безуспешно. Я помню только последнее сообщение от тебя: «Прощай. Навсегда». А дальше только короткие гудки. End of flashback Я даже не заметила, что плачу. Дрожащими руками открываю конверт. Такой знакомый, аккуратный почерк. Ровные буквы. Под сердцем начинает болеть. «Я столько боли тебе сделала. Просила у тебя много и ты всегда помогала. Я такая сука, мне так стыдно...» Я не слышала твоего голоса уже несколько месяцев. Я так скучаю по тебе... «...Говорила со мной каждую ночь, не взирая на усталость, не взирая на страх. Ты поддерживала меня, когда было плохо...» Слезы падают на бумагу и чернила понемногу становятся размытыми. «...Но я надеюсь, что ты меня всё-таки простишь. Я не достойна тебя, твоей доброты. Мне так стыдно, прости...» Простить? За что? Ты всегда была моей любовью, моей девушкой-солнышком, моей радостью. О нет, это я должна просить прощения. Но ты ведь никогда мне не простишь того, что я сотворила. «...Я могу казаться безумной, но иногда мне кажется, что ты именно тот ангел, тот ангел, что охраняет. Ты спустилась, чтобы охранять меня. А я бросила тебе нож в спину, как говорила раньше...» Ох, моя девочка, моя милая девочка. Ты и есть для меня ангел. И я поклялась оберегать тебя с того самого момента, как увидела тебя впервые. Ты ведь стала источником моей силы. «...Ты такая добрая, милая. Ты как невинная душа. Все знают, что я ничего не боюсь, что я готова защитить каждого. Но иногда я забываю подумать про себя. Я не могу поверить, что меня может кто-то любить и этим делаю больно другим...» О да, моя девочка, ты ведь такая смелая. И такая нежная. Ты умеешь любить больше, чем кто-либо. Сколько раз ты меня спасала! Даже не сосчитать. «...Я не умею принимать любовь, я отдаю свою, но чужую не принимаю, наверное, меня этому просто не научили. Или этому надо самому учиться? Если да, то я не сумела. Мне интересно, почему ты до сих пор любишь меня? Я ведь такая сука, почему тогда?» Звонок в дверь. И кто же это? Я вытираю слёзы, поднимаюсь с пола и открываю дверь. Открываю и... замираю. На пороге ты. С букетом роз и письмом. В жёлтом конверте. Я пишу письма только так. Ты смотришь на меня растерянно. От тебя несёт алкоголем. Ты опять напилась. Протягиваешь цветы и судорожно сжимаешь письмо. Я растерялась. Я не знаю, что делать. Что ты здесь делаешь? Зачем ты пришла? Ты не должна видеть меня в таком состоянии. — Через порог не передают. Заходи. Ты переступаешь порог и наконец отдаёшь мне злосчастные цветы. Я отхожу, чтобы поставить букет в вазу. Когда возвращаюсь, ты все так же стоишь. Не движешься. И только мнёшь руками письмо. — Я... — ты начинаешь первая. — Я нашла твоё письмо. И решила приехать. Прости меня. За всё... — Подожди минутку, — прошу я. — я сейчас что-то принесу. Входя в комнату я сразу обнаруживаю письмо. Возвращаюсь и вижу смятение на твоём лице. Подхожу ближе и — а котись оно к чёрту всё! — бросаюсь к тебе в объятия. Ты целуешь меня, а я все рыдаю. Постоянно шепчу: «Прости меня, прости, мне так жаль...». Ты гладишь меня по волосам. — Я так люблю тебя. Больше никогда не бросай меня, ладно? Пообещай! — последнее слово ты почти выкрикиваешь. Я смеюсь. Целую тебя и закрываю глаза. Ремонт — это изменения. И всегда в лучшую сторону.