12 декабря.
Костёр уже давно потух. Не в силах больше ожидать тепла от еле тлеющего бычка в окружении сырого угля и снега, мужчина убирает руки, раздражённо выдыхая. -"Да сколь можно терпеть эти холода?",- Скорее не вопрос, а утверждение, выходит из лёгких. С характерным хрустом под ногами, он встаёт и направляется в избушку. Ни одной души вокруг. Отворяя дверь, она со скрипом поддаётся и человек входит внутрь. Хата встречает по-доброму, по-домашнему, ароматы всякие: ель свежая, ромашка, липа душистая, даже пихта! Не воняет, не пахнет, а веет. Мужчина расслабляется, глаза прикрывает на секунду, стягивает только шарф и вешает на дубовый крючок на стене. Закидывает в печь дрова не спеша да что-то себе под нос бормочет. Видно, песню какую-то напевает.***
-Да твою мать!- Не сдерживается мужчина, соскакивая с койки и на ходу закутываясь в одеяло. - Опять!?,- задаёт вопрос будто тут кто-то есть помимо него. Доходит до распахнутого окна, подсовывает в щель вылетевшую тряпку и захлопывает его с силой, чуть-ли не разбивая стекло. "Чёрт бы его побрал, этот ветер", - В мыслях проносится, но не озвучивает. Он еле хмурится из-за бликов которые попадают в глаза. Выдыхает, потому как понимает: выспаться не получится снова. За окном примерно где-то 5 утра, но это не имеет значения: курить иногда хочется всегда. Поэтому он достаёт пачку с верхней полки, что была чуть выше окна, зажимает меж губ никотиновую дрянь и поджигает, наконец расслабляясь снова.