Городские окна
Я в детстве любила рассматривать окна. Заглядывать в них, подсмотрев лишь украдкой. За ними раскинулись жизней полотна, А я в них ныряла, теряясь в догадках. Сейчас, повзрослев, я стою на балконе, Гляжу тихой ночью на домик напротив. Но мысли мои, как и раньше в погоне За жизнями теми, что в водовороте. Все спят, но в одном лишь горит огонёк. Там кто-то живёт, не спит, как и я. Быть может, там странный живёт паренёк, А может быть, крепкая в доме семья. Что если, писатель? Таксист? Контроллёр? Быть может, там пара влюблённая в жизнь. С работы уставший приехал шахтёр, Иль тот, чья стезя, например, альпинизм. Возможно, бабуля печёт там пирог, Ведь утром пожалует банда внучат. А может, там кто-то нажмёт на курок, Пустив в себя пулю, что смерти печать. Там кто-то родился, и плачет надрывно, А мама ребёнка качает, поёт. Те, чей брак отныне фиктивный, Кто утром отправится в первый полёт. Пью кофе, гадаю, гляжу через стёкла. Там кто-то танцует. Танцует один. Так много скрывают все города окна, Так много у них скрываться причин. Под звёздным шатром, тихой ночью туманной, Под толщей тех рам, шпингалетов и штор. В одной из квартир ждёт жена капитана, В другой — сердце в крошку, в душе — лишь костёр. В панельных, кирпичных, ещё в деревянных. Так много людей, и так много эмоций. За окнами судьбы плывут караваном. И пусть всех их чудо когда-то коснётся.
13 февраля, 2021 г.
