Кровавые чувства

Солнце медленно заходит за горизонт, город освещён нежно-розовым закатом. Лучи проникают во все окна и комнаты, кроме плотно зашторенного кабинета высотного офиса, что принадлежал Портовой мафии. Сквозь красный бархат падала тусклая алая тень, что озаряла всё помещение, придавая ему пугающий, но, в тоже время, манящий, таинственный и романтичный облик. Тень оставляла алый след на корешках книг и красном ковре, что, казалось, на него вылили не один бокал вина. Ближе к дальней стене стоял письменный стол со множеством бумаг и ноутбуком. За столом из красного дерева стоял стул, обитый тем же бархатом, что и шторы на панорамных окнах. За столом сидел мужчина лет сорока, склонив голову над бумагами, на которые стекали алые капли крови, пачкая белые перчатки, которые закрывали его лицо. На полу лежит окровавленный скальпель, что и нанёс эти неизвестные увечья. Струи крови стекали по лицу, пачкая и белую рубашку, но он не замечает этого. Его мысли очень далеко от этого мира… В душе бушет ураган, подобный шторму на море. Небо темнет, а волны накрывают с головой. Его сердце разбито на миллионы мелких осколков, словно небольшое судно, что из-за шторма налетело на скалы безответной любви… «Кем я стал.? Смогу ли я жить дальше.?» Лишь эти мысли были в его голове последнее время. Работать с ними было трудно, особенно когда их причина была прямо перед глазами. Раздался тихий скрип двери, хотя в такой гробовой тишине он казался оглушительным. — Кто? Я же сказал ко мне не заходить! —мужчина за столом не хотел никого видеть. Но маленькая гостья прошла в тёмную обитель и, подойдя к нему, нежно провела маленькой ладошкой по чёрным, как ночь, волосам своего «родителя». — Как бы мне не нравилось смотреть на твои страдания, я не могу видеть, что ты с собой делаешь… — мужчина не реагировал. Не отрывая рук от лица, он поднял голову на звук открывшейся вновь двери. — Простите… Можно? — голос звучал робко и неуверенно, совсем не похоже на голос исполнителя мафии. В сердце что-то сильно закололо. Слышать столь любимый голос было просто невозможно, не испытывая терзаний. — Зачем ты пришёл? — голос холоден и ровнодушен. — Я хотел попросить прощения, — парнишка подошёл к столу и прикоснулся к окровавленным рукам. — Что с вами?.. — Не важно… — Прошу, уберите руки… — он попытался убрать лодони мужчины от лица, но получил лишь сильное сопротивление. — Не тронь меня! Парень сделал шаг назад. Он не ожидал такой реакции. Хотя нет, ожидал. Всего день назад он отверг его и хочет другого отношения? — Я не уверен, что ты хочешь это видеть, — голос смягчился. — Хочу… Мужчина убрал руки от лица. Картину, которую увидил парень, сложно описать. Пальцы, что перебирали длинные рыжие волосы, замерли, руки начали трястись. По его лицу стикала свежая кровь, что струями сочилась из глазниц. По всему некогда прекрасному лицу красовались свежие глубокие порезы. На месте красивых глаз — чёрные пустоты и лишь губы остались целыми и всё так же манили к себе. Парень упал на колени. Он не мог поверить, что всему виной стал он и его отказ. Голова кружилась, мысли путались, голос предательски дрожал. — Прости… м-меня… — слёзы котились по лицу. — Ты не виноват. Если ты не чувствуешь то, что чувствую я, так это мои проблемы, а не твои… Рыжий исполнитель поднялся и подошёл к мужчине. Руки его легли на его бледное лицо, губы нежно целовали раны, причиняя чуть ощутимую боль. Сняв с его плеч красный шарф, парень аккуратно стал промокать кровь, смачивая руки босса своими слезами… Солнце давно село, полная луна озаряла ночной город, проникая лучами в окна кабинета, падая и оставляя на алом ковре еле голубое свечение. В углу, на кожаном диване, сидел статный мужчина, на глаза которого наложена повязка, а на его коленях спит молодой парень, рыжие волосы которого растрепались, а шляпа упала на пол. Он накрыт плащом старшего и безмятежно утопает в любви, что ему подарил он…