Глава I — «Муравейник»
— Начальник сказал: Значит, ты делай, Начальник приказал: Значит, ты делай, — А что он сказал-то мне? А, Саныч? Что он сказал мне? — Ты должен согласиться без раздумий. Таков приказ. Против судьбы не попрёшь, таков судьбы наказ. Большой муравейник, что нынче пустует, К голове прилипло, словно репейник, Священное слово из газеты абсурдной, Мол, человечество достигло апогея, И ничего нам больше не нужно! Лишь прах предков наших развеяв, Мы уйдём в небытие, как ненужные втулки, Ну и зачем так жить? Зачем так жить? Ты же не таджик, чтобы нищету кормить, Ты ведь не один, ты с коллегами! Правда, язык назовёт их «калеками», С коллекторами, борются отчаянно, И тебя невзначай бьют, ну они же нечаянно, Сглотни сопли и иди нескончаемо, Может и найдёшь свой причал, Обучаемый, как действовать там, Ты не готов вот к таким вот подвигам, Но что поделать? Такова разработка, Сглотни сопли и иди работай, Вверх-вниз по убогим лестницам, Чуешь морской бриз, рука сама крестится, Вокруг один и тот же раздор, И имя ему — САМОСБОР, Построенное на старых пережитках прошлого, Пролёты и панели, этажи да гаражи с надписями пошлыми, Тут красуется герб — серп и молот, Рядом тусуются смерть, тех. детали и олово, Микроэлектроника сочетается с сочнейшим неоном, В кабинетах учёных Борей, со своим браткой Квилоном, Сеть отпала на «пару секунд» пару веков назад, Серые тучи загородят небеса морозом живя, И это зовётся «Счастьем народа», Когда ликвидаторы, как консерваторы, Топчут улицы в хрущёвке убого, И вот на миг ты сбежал из тени, Где паук норовил свою паутину плести, Плети, свой бред про плети, свои прелести, Выдай на продажу в интернете личные мерзости, Чтобы отдать всё ребятам в белых халатах, Что колесят с мигалками на своей колымаге, Они помогут тебе избавиться от мыслей шальных, И их имя не отображает сути вещей их блатных, Ты слышал, что они там творят у себя, в чистых стенах, В белых простынях, в долях, с сытыми мордами — швах, Изрытые, в швах, они тебя наебут на раз на первых парах, Так что терять те нечего, Либо жить, Либо бежать изувеченным, Но коли морду сохранить ты могёшь, Отчего ж не прыгнешь, махнёшь, На всё рукой больной, Ведь ты живой, юный, пока молодой? Поэтому ещё действует билет в метро, И ты в подземке родной, на эмоции скупой, Прячь свою грусть, хотя и радость — долой, Они что-то там опять изобрели, И им нужен доброволец, Время вспять, как не поверни, А всё равно лезешь в колодец, Что на деле — простой портал, Но внутри тебя, ух, сущий ломбард! Что состоит из собственных мнений, Костей, почек и прочих болезней, Мыслей, что несутся галопом, Мысы мозга омываются морем, Что зовётся «гоп-стопом», Что на деле — показушное горе, И вот ты опять убежал, От надоедливых проблем, Но ты не заметил кинжал, Что в тебя воткнули взамен.
