Главное — самому себе не лгите. © Ф.М.Достоевский
— Нет! Сын мне важнее! — Кричит не в ответ собеседнику, кричит, чтобы поверить в произносимые слова, поверить самой. Надрывается. Но никто не слышит, не услышит, не ответит. — Тань, не будь дурой, это твой последний шанс. — Впервые тебя вообще пригласили в нормальный проект. Так глупо отказываться. — Голос — супер рейтинговый проект. — Тем более Женя умер. Ты одна не вырастишь ребенка. — Вот, зачем тебе это? — Да пошли вы... Она разрывает документы. Она выбегает из кабинета. Она стремится защитить частицу своего счастья. Ведь никто не знает эту боль? Сжигающая изнутри, рвущая сердце боль одиночества, такая острая, что хочется кричать, выть и плакать. Одиночество... все вокруг чужие... никому не понятны эти чувства, эта потребность постоянного эмоционального и физического контакта, потребность чувствовать, открываться, делиться всем... только это никому не нужно...и потом объявляю войну своей памяти, потому что ужаснее, чем вспоминать то, что было когда-то, и снова того ждать, — только помнить то, чего и не было на пути.
Сколько лет уже снится один и тот же сон — воспоминание, сколько лет именно он играет роль будильника, сколько? Несостоявшаяся карьера — до сих пор маленькая мечта на последней странице блокнота, где листы практически слиплись друг с другом, желая скрыть тайну от всех. Бросив мимолетный взгляд на кровать за ширмой на спящего сына, девушка собрала свои пшеничные волосы в небрежный пучок. — Как же ты похож на папу. Нам его так не хватает. — Мам, не глусти. — Зевая и лениво потянувшись, отвечает проснувшийся мальчик. — Я ненадолго отойду в магазин. Бабушка с дедушкой вечером приедут. — Я тогда помогу тебе с уболкой, холошо? — Спасибо, мой дорогой. — Оставляя невесомый поцелуй на лбу сына, девушка покинула квартиру. В одном городе можно чувствовать себя по-разному. Центральные проспекты, вдыхающие уверенность и свободу, улочки соседних районов, напитанные влагой после дождя, перекрёстки спальных районов и далёких окраин, с поломанными светофорами и сворами голубей у перехода, пригревающихся на тех участках асфальта, где под землей проложены горячие водопроводные трубы, и рядом обязательно бабушка с буханкой хлеба, крошащая себе под ноги единственное голодное спасение для этих птиц, — все картины одного города разные, и все несут за собой разные настроения, воспоминания и переживания. ⠀ Когда ты приезжий, весь город поначалу для тебя одинаково незнакомый, одинаково скрытный, колючий и безэмоциональный, в какой бы части ты его ни навещал. Только потом, постепенно раскрываются настроения: сперва тот кусочек города, где снимаешь квартиру, становится гостеприимней и привычней: знаешь, в какую сторону на старой входной двери верно крутить верхний ключ, а в какую — нижний, на переходе отсчитываешь ровно столько секунд, сколько в действительности пешеходам горит красный; выучиваешь названия всех десертов в кофейне за углом, куда ходишь по утрам на кофе, а каждый вечер, пока трясёшься в автобусе, с упоением прокручиваешь в голове образ своей новой спальни. ⠀ Потом оцепляешь для себя все больше знакомых мест: здесь твоя учёба, здесь продаётся хорошая пленка, здесь работает подружка, которую можно по вечерним сменам навещать. И разрыв в твоём знании города становится звонче и отчетливей: есть районы, в которых тебе комфортно, в которых ты живешь и между которыми свободно передвигаешься, и в тот же момент есть улицы города, где еще не ступала твоя нога, станции метро, на которых еще не представлялось возможности высаживаться. А потом оказывается, что единственная достойная аптека находится в той самой неизвестной части города, в которую теперь придётся нанести визит. И там снова страшно от безызвестности, снова сыро и колюче, и светофоры тут длиннее, и нет привычной кофейни с любимыми десертами. Забираешь свои таблетки и уматываешь в теплоту и покой, прямиком в квартиру и свою новую чистую спальню, барахтаясь перед этим в автобусе по неровным дорогам. Когда ты — местный, история иная, но похожая. Но схожа она не в моментах знакомства с городом, а в периоды переездов. Переезд в другой район — как переезд в другой город. Переезжаешь — бац, и вот ты уже не местный, а приезжий, и знакомишься с городом по новой. Здесь другие люди на улицах, другие попутчики в автобусах, другие расстояния с остановки до дома. Светофоры здесь другие, целые, и даже голуби здесь другие: рассыпанные по асфальту вразнобой, и нету бабушки, которая крошила бы буханку хлеба для них себе под ноги. ⠀ В одном городе можно чувствовать себя по-разному: безопасно или небезопасно, уютно или неуютно, проще говоря, как дома или как в гостях. И вот в чем парадокс: я будто сейчас в гостях. Где знакомые поломанные светофоры? Где любимые пирожные в кофейне за углом? И куда делись все голуби, бросив прогретый подземными трубами асфальт растрачивать своё тепло понапрасну, пустовать в тоске и одиночестве? Девушка балансировала. Граница: быть счастливой или утонуть в самоанализе и критике? Нужна ли ей помощь? И готов ли кто-то протянуть руку. Жива ли мечта в сердце или лишь иллюзия неизведанного так тянет?