Пылесборник

Темнота. Сверлю взглядом только что закрывшуюся дверь. Мне почти не стыдно. Хотя и немного больно. Все ведь закончилось ещё тогда. В далёком две тысячи семнадцатом. Я была маленькой, наивной и немного влюбленной, а ты… Ты просто был. А сейчас… Сейчас все по другому. У тебя своя жизнь, у меня своя. Ты нежишься в объятьях очередной «подруги», а я сижу в темной комнате под теплым пледом и пытаюсь поставить жирную точку в отношениях с тобой. Я давно перестала считать тебя «кем то очень особенным». Ты же прошлым летом пытался доказать мне что до сих пор им являешься. Правда поняла я это гораздо позже и, чего уж греха таить, не сама. Но не это не так важно. Мы ведь давно стали друг другу почти чужими. И уже почти год общаемся больше по привычке. Ты перестал спрашивать как мои дела, я перестала интересоваться твоими. Наши отношения медленно, но верно умирали. Сейчас же от них остался только болезненный нарыв который ни у меня ни у тебя не хватает смелости вскрыть. И с каждым днём количество недосказанности и непонимания растет. Буквально месяц назад мы чуть не поругались из-за какой-то мелочи, а потом не разговаривали полторы недели. Но ты этого не помнишь. Для тебя это было мелкой неурядицей в череде насыщенных дней, множества рук и лиц. А этой осенью я поняла что больше так не могу. Я устала. Устала от редких переписок и разговоров не о чем. Устала от попыток не обидеть и сгладить углы которых стало слишком много. Устала от множества «запрещенных для разговоров тем». Я устала. Устала от тебя. Даже сейчас ты вряд ли меня услышишь и ещё с меньшей вероятностью поймёшь. Хотя какая уже разница. Ведь мои слова для тебя уже давно потеряли вес, так? Думаю даже читая это ты не поймёшь какого мне. За столько лет ты до сих пор не понял. Ну что ж. Прощай. Удачи с новой пассией. Надеюсь что хотя бы в ее объятьях ты обретёшь покой.