Встреча в баре

Спустя несколько дней пару выписали. Ребята вернулись домой. — Игорь, ты настолько боишься рака? Как он вообще у тебя появился? — Это наследственное. — Поделился Игорь. — Мой отец, пилот, умер от рака незадолго до моего рождения в очень далёком отсюда городе. У мамы от стресса от этого известия начались преждевременные роды, из-за него же она сразу после родов умерла. — Боже… — Рома прикрыл рот рукой. — Прости, я не хотел тебе напоминать. — А что такого? Отец моего ребёнка должен знать, кто я такой. Мне продолжать? — Продолжи. — Меня взяла на воспитание бабушка. Удивительная женщина. Чего она только для меня не сделала. Работала круглыми сутками, чтобы я мог учиться как все детки. Отдала меня в музыкальную школу и взяла кредит, чтобы я её окончил. Удивительная женщина. — Она жива? — Нет. Умерла на следующий день после моего восемнадцатилетия. Всё от того же рака. Завещала мне квартиру, где я и жил до нашего знакомства. Вот поэтому я так боюсь: рак забрал самых дорогих мне людей. — Вот это исповедь! Как ты живёшь с таким грузом? — Добрая память заставляет двигаться дальше. Я должен сделать не меньше, чем они для меня. Мы должны понимать, что наш малыш, скорее всего, точно также будет предрасположен. Что бы не случилось, не оставляй его на произвол судьбы. Прости, тебе же нельзя нервничать, а я тебе такие вещи рассказываю. — Всё нормально. Лучше выговориться. Может, по чаю? — А давай. — Матвеев обнял Пирогова. — Какой же ты хороший, Рома! Где же ты был всё это время? — Тут и был. Судьба нас свела. Ладно, пойду чай сделаю. — Я сам сделаю, вдруг ты животик обожжёшь. Тебе какой? — Зелёный. — Замётано. Жди.