***
– Хорошо всё-таки, что отец купил тебе шорты вместо штанов, – говорит Коля, подавая мне флакон перекиси. – По ходу, пластырь закончился… – И чёрт с ним, – бормочу я, промывая разодранное колено. Не первый раз всё-таки, привык. Да и расхаживать по городу с разодранным коленом явно лучше, чем ещё и в разодранных штанах. – Завтра не смогу погулять, – вздыхает друг. – С родителями на дачу едем на все выходные. – Не переживай, дорогой, я не буду скучать, – подмигиваю я, возвращая почти пустой флакон. – Петька! – наигранно возмущается Коля и пихает меня в бок. – Иди ты со своими шуточками! Смеюсь в ответ и встаю, сгибая и разгибая колено: нормально. Вроде не кровоточит. Мы расстаёмся у дороги, желаю ему хороших выходных и поворачиваю к дому. Он уже давно привык к моим «шуточкам». И ему вовсе не обязательно знать, насколько они близки к истине. Со своими сексуальными предпочтениями я давно определился, а встречаться с кем-либо – крайне напряжно. Отношения – такая сложная и зачастую занудная штука, что и ввязываться не хочется. Хотя Колька продолжает говорить, что мне надо кого-то найти, но я не хочу. Мне хватает его компании – с ним и побегать, и поговорить, и кинцо посмотреть. И… кофе попить. Замираю, вспоминая тот вечер в компании Владимира. Меня толкают плечом и бросают какое-то ругательство, а я ничего не отвечаю, только резко поворачиваю в другую сторону и ускоряю шаг, переходя на бег. Решение спонтанное и неожиданное, но я почему-то не хочу его изменять. Торможу у крыльца «Ручья», тяжело дыша, с трудом пытаясь успокоить разогнавшееся сердце. Чего я так разволновался?! Выпрямляюсь, делаю ещё пару вдохов и поднимаюсь на крыльцо. Торможу ещё секунду и вхожу. Несмотря на поздний час, здесь оживлённо: на кассе небольшая очередь из взволнованно переговаривающихся девушек; какие-то ребята громко обсуждают новые книги; возле стеллажей кучкуются подростки. Разочарованно выдыхаю и прохожу вглубь зала, не спеша рассматривая знакомые книги. Останавливаюсь у модели корабля, задерживаю взгляд на наплыве клея, который показал Владимир. Неделю назад. …не хочу идти домой. Собираюсь развернуться и взять почитать комикс, но внезапно натыкаюсь взглядом на корешок старой книги, что стоит рядом с кораблём. «Про зайку Петю» – гласят буквы на потемневшем от времени корешке. Приподнимаюсь на носочки и достаю её. Она обёрнута чистыми листами формата А4, и крупными буквами выведено: «только для тебя, зайка». …приподнимаю брови и осторожно разворачиваю бумагу. Станислав Мальцев «Про зайку Петю». Книга явно старая, на зелёной обложке танцуют зайка, медвежонок, кот, ворон, барсук и ёжик. Наугад открываю книгу и вижу рисунок, на котором зайка попал лапой в капкан, а рядом с ним сидят вороны и пытаются понять, как ему помочь. «Как зайка Петя в беду попал» – гласит название главы. Вчитываюсь в текст и улыбаюсь: зайка в капкан попал, потому что поленился кусты обходить, в которых охотники капканы ставят, а я сегодня решил срезать угол и забор перескочить, вместо того, чтобы оббежать. Да так и разодрал колено, не рассчитав силы и соскользнув с него. Читаю дальше и едва не скриплю зубами: «Так тебе и надо» – говорит зайке Лиска-Лариска. Он в одну сторону, в другую, но всё напрасно. «Не может вырваться, не может убежать. А Лиска-Лариска уже совсем близко, сейчас съест его». Переворачиваю страницу, жадно вчитываясь в текст на потемневших плотных страницах с непонятными пятнами и следами шариковой ручки. И выдыхаю, когда к зайке на помощь приходит воронёнок Боря. Он пытается спасти его, но понимает, что один не справится, и улетает за помощью. «Остался зайка Петя один. А Лиска-Лариска ещё раз улыбнулась, облизнулась и снова бросилась на него. Плохо пришлось бы на этот раз зайке Пете, если бы…» – Прошу прощения, но вы не можете читать эту книгу, молодой человек, – раздаётся за спиной, а я аж подпрыгиваю от неожиданности. Разворачиваюсь и ахаю: рыжая женщина, которую я видел до этого. Алиса. – Прошу вас отдать её мне, – она требовательно вытягивает руку, а я крепче сжимаю старую книгу в руках. – Это книга для меня, я не отдам её. Она смеряет меня взглядом, сжимает губы, и я, не дожидаясь её ответа, буквально просачиваюсь мимо неё и убегаю, прижимая книгу к груди.***
– Нашёл, – шепчу, поглаживая потемневший переплёт и сбитый нижний уголок обложки. Знал, что она здесь – среди старых книг, что я перевёз сюда из родительского дома. Нужно отдать её зайке, но не знаю, как… Закрываю шкаф, перебирая в голове варианты. Можно было бы сказать продавцам или Алисе отдать ему книгу, но у меня нет его фотографии, и они не поймут, кому именно отдать. Скольжу взглядом по кабинету – так называла жена эту небольшую комнату с компьютером и всей документацией, – и останавливаюсь на принтере. Точнее, на бумаге, загруженной в него. …А Алисе просто опишу зайку.