Chica

Черт, черт, черт. Джек, сукин ты сын! Нет, фу, нельзя говорить в таком тоне о будущей свекрови. Джеки — ты мудак, вот ты кто. Вздумал умирать. Сам в химчистку вонючие тряпки носить будешь, если сейчас же не придешь в себя! Ви трясет. Буквально. Он по жизни нервный и слегка дерганный, а тут — страшнее атомной войны. Вцепился в плечо Джека, грозится проломить кости. Делаймен не помогает. — Я советую поддерживать мистера Уэллс в сознании, — без доли эмоции в голосе озвучивает шайтан-машина. — Пошел нахуй! — кричит Ви. Бьет предплечьем по экрану со всей дури. Почти ломает. — Вези нас к риперу! — Приношу свои извинения, — заводит знакомую шарманку Делаймен. В корпе так же было. Все, мать его, по протоколу — и через жопу, — но это невозможно. Наш маршрут был запланирован и оплачен заранее. Смех пробирает. Зарождается в желудке, движется вверх, застревает в горле и вырывается синтетическим звуком. Деньги. Серьезно? Из-за того, что один жирный хуй заплатил другому компьютерному хую гору бабла, у Ви не станет семьи? Нужно копнуть глубже. Декс с Делайменом не виноваты. На эдди повелся ты, Ви. Чувствовал задницей, что добром дело не кончится, и поддался на уговоры. Мысли свистят в голове как та шальная пуля, что зацепила Джека. Ни за одну внятную не удается зацепиться. Если бы Ви мог думать, он бы встретился глазами с испуганным взглядом Джека и непременно запаниковал сам. По счастью, мозг отключился минутой ранее. Зато рефлексы бойца остались. Истерика не тухнет в зачатке, но откладывается на потом. Ви бездумно нашаривает инъектор. В инструкции написано, что дважды за полчаса лошадиную дозу колоть нельзя, если не хочешь очнуться у ног Марии, как будто у них есть выбор. Ви заучил технику безопасности еще перед первой вылазкой, чтобы теперь без страха ее нарушать. Джеки зря размером со средний дверной проем и жрет как скотина? У него от ящика водки похмелья не будет, а тут всего-то двойная доза лекарства, вывезет. Обязан. Тишина. Джеки не реагирует. Не шевелится. Ви медленно поднимает взгляд вверх, и мир вдруг рушится. Кровь стучит в ушах. Ведро с болтами равнодушно озвучивает его мысли. Блядь. Да не может такого быть. Они еще не выяснили, кто в душе больше волос оставляет и чья очередь покупать тостер на замену сгоревшему. Джек молчит. Не поспорит, не пошутит, не сожмет в объятиях до треска костей. Приехали. В прямом и переносном смысле. Ви от нервов теребит все, что только можно. Вдруг осознает. Слитным, резким движением вытаскивает чип из холодной головы и вставляет в свою. Зачем? Так надо. Не ему, Ви прекрасно жил до крупных заказов и проживет после, Джеку нужно. Он хотел славы. В прошедшем, мать его, времени. Ви коротко стукается лбом о лоб, шепчет бессмысленное «до встречи в высшей лиге», командует везти к риперу и вылетает из машины. Почему не велел направить тело маме Уэллса? Черт его знает. Не смог отказаться от ложной надежды. От машины до крыльца ровно шестнадцать крупных шагов. Ви считает их, чтобы не сорваться. Отложенная истерика нагоняет дрожью в руках и одной яркой картинкой перед глазами. *** Бит бьет по голове. Дешевое пойло кружит малолетнюю голову — два месяца, как законно продавать начали. Ви танцует с чувством, будто никто не смотрит. Зажигательно. Для одного себя. Его дружки растворились в толпе: может, отлить ушли, может, мама домой погнала. Пусть себе катятся. — Эй, chica, не хочешь познакомиться? — за спиной раздается низкий мужской голос. Ви разворачивается в непонимании и к своему удивлению видит перед собой не дядьку, а такого же вчерашнего подростка. Только повыше, пошире в плечах и с сомнительным вкусом в одежде. Типичный малолетний гангстер ширит глаза в пьяном недоумении, Ви тоже тормозит порядочно. Оба складывают из последних извилин два плюс два. До Ви доходит раньше. Он заливается смехом, а незадачливый пикапер поддерживает. — Меня зовут Джеки, — тянет лапу новый знакомый. — Прости, что перепутал. У тебя волосы… Глубокомысленно. Ви снова хихикает, но не думает даже поправлять. Человек должен дойти до определенной кондиции, чтобы перепутать худощавого, но высокого и крепкого парня с девчонкой исключительно из-за копны рыжих кудрей. Джеку явно больше не наливать. — Ви, — перекрикивая толпу, жмет протянутую ладонь. Вернее, ему жмут. Едва не ломают от широты душевной. — Один тут, Ви? — Джек старательно перекрикивает бит ему прямо на ухо. Ви, конечно, врет, что пришел без друзей, и получает в ответ самую теплую улыбку, которую когда-либо видел. А дальше? Дальше все предсказуемо — те, кому больше не наливать, тут же повышают градус за знакомство (и за счет Джека). Потом еще раз и снова повторить. По счастливому стечению обстоятельств Ви новую дружбу спонсировать не приходится. Они танцуют. Джеки смешно и неуклюже дергается, а Ви искренне верит, что он-то походит на саму грацию, его дар нужен миру и этой дыре в частности. Он лезет на стойку под мат бармена. Тут же едва не валится с нее кулем, но балансирует и продолжает отплясывать танец Эсмеральды — не меньше. Снизу тянутся стащить его за лодыжки. Куда там. Ви без боя не сдастся. Он так думает, пока неожиданно сильные руки Джека не поднимают его за бедра в воздух и не тащат вниз. Тут же драться за свободу перестает хотеться. Ну, не увидят люди шедевра мировой хореографии, их проблемы, Ви же цепляется ногами за талию и неловко, смазано чмокает Джека в губы. По-юношески наивно, от прилива пьяных чувств. Не каждый день удается покататься на руках у симпатичного мальчика. Джек целует глубоко, слюняво и неумело. Ви не сильно лучше него в технике, и оттого не жалуется, хватается за черные, потные волосы и с подростковой непосредственностью отвечает. Надо ли говорить, что выставляют за дверь их с охраной? Двоих на целый Найт-сити, заманчиво переливающийся огнями вывесок и гудящий бесконечным потоком машин. *** Ви любит вспоминать их знакомство. Раз за разом история обрастает все новыми деталями, а Джек непременно лезет доказывать, что вот теперь-то он любому фору в поцелуях даст (по мнению Ви это бесспорный факт, требующий постоянных доказательств). Впервые за много лет картины общего прошлого оседают тошнотворным осадком в горле. Ви растирает лицо руками, сильнее пачкаясь в крови. Меньшая из бед. Он шагает внутрь дома, совершенно не слушает отповедь ДеШона, стоит и думает, как же замечательно смотрелось бы его жирное брюхо на фамильной катане семьи Арасака. Декстер вроде бы что-то говорит. Чего-то ждет от Ви, задает вопрос: тот не слышит. У него там, в салоне такси, только что умер любимый человек. Какая, к черту, корпа? Какой чип? Удар по голове приходится кстати. Вот так правильно, успевает подумать Ви, а больше ничего. Грохочет выстрел.