열망한

И снова любовь в моем сердце пылает, И снова внутри все из-за нее сгорает. Ах, я скучаю о тех днях, когда все было просто, Когда спокойствие было рядом и все было так понятно. Теперь же нет, теперь мне снова надлежит взять знакомый крест и нести его, нести, покуда не начну я с ним ползти, покуда не устану, покуда не остановлюсь, покуда я об него не убьюсь. Да что же это такое?! Неужто нельзя мне пожить в покое? В покое и мире без любви или же в мире взаимности? Да что же такое? Почему я опять весь в огне? За что я опять сгораю, за что, черт возьми, умираю? Почему я сижу, для чего эти строки пишу? Зачем нужны мне страдания, когда нет за них никакого воздаяния? Зачем, почему? — никак не пойму. И опять о любви все пишу и пишу. Возможно, это и правда мой крест, мое проклятие: о любви стишки слагать, да искать чьих-то объятий. Чьего-то утешения, ласки, но зачем, если я знаю, что все напрасно? Зачем я опять иду в огонь по собственной воле, неужто мне стало так плохо без любви на просторе? — наверное, да, но это всего лишь слова, это всего лишь слова, а не объяснения, которые принесли бы мне долгожданное спасение. Всего лишь слова. Да очередная жизни глава. Я переживу, я знаю, просто сейчас... Я опять без любви умираю. Сгораю. Страдаю. Как и всегда погибаю, неужели не знаете вы, что так бывает? А ведь бывает... Что Любовь тебя не выбирает. Убивает. Тебя.