61
1 февраля 2021 г. в 22:41
надрывно (с болезненной возбуждённостью) пишу про солнечный блеск на белом снегу и скрипящем под новыми ботинками небом в лужах; мне что-то быстро диктует, держа за плечо, чтобы не упал, наверное; подбрасывает зажигалки — мне нужно спалить утопленные мечты в деревянных шкатулках.
с легкостью отпускаю исписанные пожелтевшие страницы дневника, подаренного кем-то два года назад, прячу неуютно в дырявые карманы. вспоминаю, что сжёг свою злость и себя улыбающегося. смеюсь.
достаю из другого кармана лето:
«не грусти, я это в тебе не люблю».
ровно дышу, мну пальцы, щелкаю зажигалкой и бросаю вместе с курткой в мусорный бак.
терпеть не могу лето.
броско ухмыляюсь и верно замечаю, что мое сердце совсем спокойное — сколько бы я себя не мучал, я больше не умею хвастаться тем, что чувствую, не могу расписать о симпатии к людям, они мне противны и чужды.
могу лишь фальшиво улыбнуться и отдать своё сердце на вторичную переработку.
увижу в зеркале стеклянные глаза, а в них твоё отражение — забери мою черствость себе.