незнакомцу от анонима

прошли времена любимых песен — ностальгия от прослушивания не разъедает даже; прошли первые чувства — теперь смешно; улыбки сейчас не редкие, но страшно думать, что идти дальше нужно, нужно ссылаться к чему-то большему — а что, если большее негде искать? пахнёшь каждый день по-разному: сегодня — виноград, завтра — корица. кофе с утра то ли горький слишком, то ли горло жжет. один день крутится по плану другого. розовые очки, похоже, давно потерялись. все серое, узкое, паршивое. лица незнакомых людей смешались в одно — в неизвестность, в бесполезность, в длинный тоннель, куда не попадает солнце. выпавший снег не удивляет, но этому можно улыбаться. осень покончила самоубийством прямо около твоего подъезда, а лето сгорело в дыму от твоих сигарет. прочных связей всё меньше, вокруг просто живые трупы, без сияния и чего-то большего, чем гнусные вещи, которые мы все делаем каждый день. вперёд не подталкивает ни одна идея — с утра сложно встать, и раз в две недели можно позволить себе проспать эту жизнь хотя бы 12 часов. в утренней суматохе, в вечернем сумраке наблюдать за кем-то, у кого в груди что-то горит, ухмыляться и все искать ответы на свои вопросы — типа, 'я один такой пустой?' снова слушать музыку, которая нравилась давно и сравнивать с той, что нравится сейчас. смотреть на стены; ничего не чувствовать, кроме всепоглощающей тоски по необратимым вещам; скользить редко по мыслям о безнадежности; думать, что есть в себе хотя бы что-то большее, чем все это.