***
— Да не волнуйтесь так, миссис Картер! У девочки стресс на фоне перехода в новую школу, ничего серьёзного! Открываю глаза. Перед глазами — белый потолок с парой пятен, которые сразу бросаются в глаза. Захожусь кашлем от неосознанной задержки дыхания, но, как оказывается, зря: это выдаёт меня. — Боже, Мэгги! Как ты себя чувствуешь?! Мама держит меня за щёки, её ладони слишком тёплые. Мне жарко. Я мотаю головой. Выдавливаю улыбку. Такие лёгкие действия слишком тяжело мне даются, поэтому я прикрываю глаза на пару секунд, чтобы собраться с силами и мыслями. — Мне нужно забрать её! — Конечно, я напишу освобождение… — Мне кажется, из нас двоих только тебе нужны таблетки. Успокоительные, — хриплым голосом говорю я и слышу непроизвольно вырвавшийся смешок медсестры. Мама испепеляет взглядом нас двоих — я чувствую это каждой клеточкой тела. — Собирайся, Мэгги. Поедем домой. Голос, не терпящий возражений. Полный ледяного спокойствия и недовольства. Мы выходим из школы в тишине, а когда оказываемся в машине, начинается: — Как ты ведёшь себя, Мэгги?! Не могла промолчать? Я же волнуюсь! А ты выставляешь меня дурой! — Как зовут сегодняшнего психолога? — пропускаю мимо ушей всю речь матери, абстрагируясь. Смотрю на качающийся брелок с запахом кофе, от которого меня тошнит — благо, сейчас открыты окна. — Ох, чёрт. Совсем забыла… — кидает взгляд на часы и сжимает руль сильнее. Да я сама могу стать грёбаным психологом! Читаю людей, как открытые книги. — Мэри. Для тебя — миссис Вулфард, поняла? Я позвоню ей после приёма, и чтобы никаких!.. — Жалоб и проделок, я помню. Миссис Вулфард. Интересно. Мне нравилось перед встречами представлять своих психологов. Будет ли она высокой? низкой? худой? полноватой? в очках или без них? какого цвета у неё волосы? что она носит? как выглядит её кабинет? эти вопросы я задавала себе каждый раз перед новым психологом, который ничуть не помогал мне. Не спорю, может, эта миссис Вулфард кто-то вроде Бога, которая излечит меня одним касанием, но я давно не верю в религию. Перестаёшь верить в кого-то свыше, когда он тебе не помогает. Если ему видно всё и вся, так почему бы не помочь нуждающимся? С этими мыслями я не заметила, как мы проехали пару кварталов и оказались в частном секторе. Разноцветные дома стояли на небольшом расстоянии друг от друга, но каждый был отделён высоким забором. Кажется, три метра. Я мельком оглянула дом, возле которого мама остановилась: выполненный в бело-чёрных тонах, двухэтажный и просто огромный. Наверное, если сложить каждый дом, в котором я прожила, таких размеров всё равно не достичь. — Чего ждёшь? Вперёд! — легонько докоснувшись до плеча, говорит мама. Я киваю и выхожу, ловко подбирая рюкзак с заднего сиденья. — Удачи, Мэгги. Не отвечаю. Хочется прошептать «спасибо», но язык отчего-то не желает этого говорить. Выдавливаю лишь вялую улыбку и подхожу к воротам. Собираюсь постучать, когда они открываются. За ними никого не оказалось. Значит, работают с пульта. Пожав плечами, мимолётом кидаю взгляд на часы и прохожу дальше. 17:00. Я унимаю бешеное биение сердца и стучу в дверь. Её открывают сразу же, словно только и ждали моего первого шага. Передо мной стоит женщина с темно-бордовыми волосами, проницательными карими глазами и мягкими чертами лица. Её рост — немного выше среднего, отчего мне приходится поднимать подбородок. Миссис Вулфард улыбается и отходит, пропуская меня в белую прихожую с парой чёрных элементов. Небольшой диванчик, подставка для зонтов, полки для обуви, шкаф для верхней одежды — вся мебель чёрного цвета, отчего я мысленно восхищаюсь — всё выглядит так гармонично! — Здравствуй, Мэгги. Пойдём в кабинет. Мне не дают даже поздороваться. Сразу к делу. Впрочем, я и не против. Все походы к психологам стали как обыденностью — я рассказывала о чём-то пару сеансов, а потом маме звонили со словами извините, не можем помочь вашей дочери и мои сеансы прекращались. К такому привыкаешь. Сначала ходишь с тяжестью на сердце, —И плевать, Мэгги, что я в этом не разбираюсь, я же твоя мама, я знаю, как лучше!
Почему ты огрызаешься?! Я для тебя стараюсь!
Мы отошли от темы. На самом деле, я действительно люблю рисовать. Тем более, зачем отрицать, если они уже знают ответ? При таком раскладе дел нужно лишь соглашаться, потому что это единственный правильный вариант ответа. Вот только есть то, о чём я умалчиваю. — И какими цветами чаще всего рисуешь? — интересуется психолог. Чёрным и белым, но вам я этого не скажу, миссис Вулфард. — Обычно я рисую пейзажи, поэтому яркими, но также мне нравится рисовать бушующий шторм. Не знаю, на сколько это хороший ответ. Тут я никогда не врала. Говорила правду. Хоть где-то же она должна быть? И так по кругу. Мне задают вопрос — я отвечаю заученный текст, придуманный ещё пару лет назад, на самом первом сеансе Всё повторяется. Каждый поход к психологу. Но тут что-то пошло не так. — Хватит шаблонных вопросов. Я изучила записи твоих прошлых психологов. Обзвонила даже мистера Вана, — тут уже не сдержалась я; — Все эти ответы знает каждый твой психолог. Ты же понимаешь, что тебе не смогут помочь, если будешь отпираться? В этом и проблема, Мэгги. Ты не хочешь быть спасённой. — Может, меня просто не нужно спасать?.. — Нужно, — вздох, — Мэгги, я не хочу начинать наши сеансы с ссор. Давай так: ты расскажешь мне о своём дне. Как в школе всё прошло, как… — как новый коллектив? На этот вопрос я отвечать не хотела, поэтому быстро ответила на первый: — Замечательно, если не учитывать то, что я упала в обморок. — И чем это вызвано, как ты считаешь? Меня охватила злость. Не сдержавшись, сжимаю кулаки. Отросшие ногти, которые я покрыла чёрным лаком пару дней назад, тут же впиваются в кожу, оставляя чёрные полосы. Почему я так реагирую? Обычно я никогда не показываю злость. Стараюсь сдерживать эмоции. Держать их в узде и не показывать другим. Эмоции — слабость. — Я откуда знаю? Реакция организма, стресс? Мне о таком не докладывают, спросите лучше маму. — Мне интересно твоё мнение, а не мнение врачей или твоей матери. — Я не знаю. Я выпила таблетки, а через минуту упала в обморок. Всё. — Слабость до этого была? Я задумалась. Зрение размывается. — Я не могла чётко видеть? Скорее вопрос, будто миссис Вулфард сможет ответить за меня. Женщина лишь кивает и записывает в свой блокнот услышанное. Так проходит весь сеанс. Она задаёт неординарные вопросы — я отвечаю. А потом, ближе к шести, раздаётся чей-то голос снизу: — Мам, я дома! И голос до жути знакомый, но я всё равно не могу понять, чей. Психолог улыбается, а после говорит: — Сын. Ну, что же, Мэгги, — выделяет моё имя, — наш первый сеанс окончен. Я провожу тебя. Когда я выхожу, начинается дождь. Мелкие капли воды оседают на волосах, на хмуром лице, на руках, рюкзаке, кроссовках, пока я не сажусь в машину к отцу. Он лишь улыбается. Мы едем домой. Прижимаюсь лбом к стеклу и прикрываю глаза. Сеанс миссис Вулфард не такой, на какие я ходила раньше. Хочется поделиться с папой. — Она не такая, как остальные психологи, — прошептала я. Он сразу понял и уточнил: — Хочешь об этом поговорить? — Да, наверное. Миссис Вулфард по другому ведёт сеанс. То есть, никаких этих банальных вопросов. Мне даже… понравилось? Только маме не говори, пожалуйста! Хриплый смех служит мне ответом, мол, хорошо, я сохраню этот секрет. Я улыбаюсь. Становится легче. Может, она сможет мне помочь. По крайней мере, я на это надеюсь.