Гори

      Когда Москва разгорается и полыхает словно закатное Солнце, Франция думает лишь о том, как красивы отблески в бескрайних, как и его душа, глазах России.       Чарующие фиалки приобретают алый отблеск, отражая разрушающее город пламя.       Франциск усмехается и качает головой. Это не тот огонь, который пожирает Москву. Другой. Тот, который с большей силой распаляется в душе России, причиняя тому не меньшую боль.       Иван не кричит. Молчит и смотрит. Без осуждения. Без злости. Только с глубокой печалью и болью. И это убивает Францию куда больше.       Он всегда был готов смотреть в эти глаза, ведь они были единственными, которые никогда не обманывали, которые смотрели с нежностью и заботой.       Взгляд России гипнотизировал.       Франция всегда чувствовал себя глупым влюбленным мальчишкой под ним. Глупым, влюбленным и неимоверно счастливым. Счастливым, что именно он смог покорить неприступное и горячее сердце такой холодной страны.       И именно поэтому сейчас он мог лишь сжимать кулаки и кусать губы от безысходности.       Россия смотрит чужим взглядом.       Россия сжигает свою любимицу Москву.       Сжигает, чтобы она не досталась Франциску.       Вернее не так.       Чтобы он сам не достался Франциску.       Франция молчит и не обращает внимания на подбирающееся пламя. Что оно ему сделает, если в груди всё уже давно обожжено?       Франция делает шаг вперёд, но Россия даже не двигается. Смотрит ему прямо в глаза и тянет руку к своей шее. Франциск хмурится. Иван достаёт маленький кулон с витиеватой надписью на французском, которую Франция подарил в знак их дружбы.       И который стал знаком их любви.       Франциск умоляюще смотрит на Россию.       Он не сможет. Не сделает это.       Он не бросит Францию одного.       Иван лишь презрительно кривит губы и с силой дёргает кулон, отчего цепочка рвётся. Россия протягивает руку вперёд. Кулон свисает вниз и покачивается. То ли от ветра, то ли от того, что руки России трясутся.       Франция не может вымолвить ни слова и лишь смотрит. Иван отпускает кулон и тот падает на землю, смешиваясь с пылью.       У Франциска же внутри что-то разбивается и так же падает вниз.       Россия щурит глаза и что-то шипит, после чего сбегает. Нет. Поистине царственно уходит. Уходит, словно победитель.       Франциск протягивает руку вслед и видит как кулон начинают захватывать языки пламени, а после срывается с места и забирает его, сжимая в руке и сквозь дым, смотря на уходящего Россию. Франциск не хочет уходить. Он хочет, чтобы огонь поглотил его. Хочет навсегда остаться здесь. С Россией.       Франция бы так и не шелохнулся, если бы не собственные войска, вытащившие его от туда в более безопасное место.       А Россия так и не шевелится. Стоит по ту сторону огня и убеждает себя в том, что глаза слезятся от едкого дыма, а не от боли в груди.