Городские сказки

Я иду через мост домой. Вечер, ветер пахнет весной, навстречу, грохоча, мчится бирюзовый трамвай, держит путь в Серебрянку. А под мостом поезда, идущие среди звезд, в железнодорожной траве поблескивает космическая пыль, желтеют первые одуванчики, кто-то, может быть, мы, торопливо переходит пути на красный свет, взявшись за руки, пересекает красные линии. Надо же, самый центр города, а ветер свистит сквозь чащу и можно через забор, выйдем около Октябрьской, возьмём в «Депо» сидр и блины. Я иду домой через мост, под ним море, полное таинственных рыб, кто-то, может быть, мы, лежит у кромки воды, под лучами инопланетного солнца, рядом увлеченно выкусывает вшей незнакомая собака цвета песка. Море меняет нас, как меняет форму камней, все чаще вместо новостей мы слушаем подкасты, полные сырости и тишины, сорок три минуты рыбьей немоты в глубине, во тьме наших телефонов. Вон туристы фотографируют чаек, чай на набережной черней, чем море, что-то зачастили дожди, интересно, что скажет по этому поводу Чалый. А я иду через мост домой, мой путь долог: тьма световых лет, кеды в пыли взорвавшейся Бетельгейзе. Может быть, стоило подождать трамвай, взять у водителя талончик, сесть у окна, выйти напротив хозяйственного. Но поздно.