Или финиш – лишь начало?
25 июня 2021 г., 23:14
Тебе нужно уйти. Прости меня, я не смогу. Я люблю тебя.
Ильва смотрела на такую желанную, пропитанную её присутствием женщину, и не понимала. Но взгляд, медленно тускнеющий, несмотря на яркое солнце, заставил вздрогнуть. Сердце шёлковым платьем плыло по течению, всё ближе приближаясь к стае пираний, что учуяли на нём остатки когда-то живого тела. С каждым вдохом всё больше уходя под воду, даже не пыталась выбраться. Утонула в боли. Мелкие куски вновь обрели силу, кидая в омут страхов, одержимостей, чувств. Умерли бабочки, время замерло, так и не придя к развязке.
Тело Ильвы двигалось, словно в замедленной съёмке, не давая ей и шанса успеть подхватить Летту, которая уже была на земле. Последний вдох. Последняя галлюцинация.
хотя ей уже всё равно, подходит врач. Осмотры, тесты, осмотры. Она не забыла всё с приходом ночи. Наоборот, куски воспоминаний соединились, слились воедино, вытанцовывая ритм волков, которых нет сил сдержать. Медленно осознавая реальность, помнила каждую каплю драгоценной крови, что пятнами оставалась на одежде любимой. Каждый раз, приобретая, вновь теряла. Больше нечего хотеть, нечем жить, любить, творить.
***
Безжизненное тело в который раз упало на пол. Силуэты медленно отмирали, подходя к хлипкой оболочке, однако, не обращая внимания на мёртвую, ступая грязными подошвами на незабудки. Тысячи цветов хрустели под туфлями, разлетаясь чистым потоком на грязные стены сознания, вновь и вновь заставляя забыть. А она вспоминала. Каждый чёртов раз. Волки доедают неживое, несмотря на природный позыв к охоте. Они не шакалы, чтоб питаться падалью, но ничего живого здесь уж нет. Ильвия любит рисовать. Мелодия красок переливается на холсте, словно оркестр в филармонии искусств, создавая все более и более убийственные мелодии. Силуэт на холсте с каждым разом становится всё отчётливей, проявляя острые углы, что разрезают сознание. Вновь и вновь оттенков серого становится больше, закрывая на замки символы цветов, что даровали раньше успокоение. С каждым разом времени становится всё меньше. Она не знает, что больна. Ищет Виолетту, что так любила проигрывать мелодию её картин. И никогда ей волки не расскажут, как в мелодии незабудок умирала Ильвы плоть.***
Просторное помещение с мягкими углами в который раз встречает свою гостью, что уж стала и хозяйкой, слабым мягким светом. Картина словно в отточенном до тошнотворного идеала механизме: вот она встаёт, к ней выходят трое молодых ребят в халатах, держат все конечности, дабы ничего не натворила,***
Последний мазок, и кисть выпала из рук. Ослабленное тело, истощенноё мучениями, угрызениями совести, попытками добраться до настоящей причины смерти милой Летты. Но теперь это неважно. Успокоение найдёт душа в вечном танце светлячков, плывя по морю собственных слёз, что источало её тело на протяжении полувека. Уже не важно, что в тех закоулках жизни - на том берегу есть силуэт. Его не спутать с миллиардом идентичных.А что же дальше? Теперь найдём ли мы покой?
