Часть 1
8 февраля 2021 г., 17:00
Чёрный маркер — линия. Смех. Дрожащие и сбитые коленки. Муза тянется назад, прогибаясь в спине, пока его пальцы продолжают выводить следующую прямую аккуратно в клетке её капроновых колготок. Иссиня-черные волосы развеваются на ветру.
Демоны злобно скалятся, упрятанные в тень, которую отбрасывает её присутствие. Её участие. И её глаза, горящие таким первородным огнём, что у него каждая струна в душе натягивается до абсолюта — ещё чуть-чуть и лопнут от осознания, что кому-то он нужен не из-за своей способности приспасабливаться и идти против системы, не из-за желания устроить бунт и вовремя подставить предательское плечо, а просто нужен — со всеми изломанными гранями прошлого, неправильно сросшимися частями характера (те — гангрена для общества, их обычно вырезают) и аморальным поведением, как следствием.
Муза не стремится его менять, подгонять под параметры идеального или почти сносного, Муза рядом, когда он не просит, Муза не роется в его мозгах, потому что он попросил однажды, и ей нет необходимости повторять.
Образ Беатрикс меркнет. Стирается со страниц сознания. И больше не липнет гадким чувством того, что он не на той стороне.
— О чём ты думаешь? — она перехватывает маркер, мазнув пальцами по тыльной стороне ладони, и делает ход: рисует идеальный ноль.
Ривен хмыкает как-то пораженно, думая, что ей не стоит ничего, чтобы разузнать самой, и ему внезапно становится приятно, что для Музы важно сохранить данное слово.
Ривен опускает взгляд.
Он точно был крестом. Это как клеймо изгоя.
Муза не была нулём, она была чем-то полноценным, чем-то наполненным. Она была целым.
И делилась этой целостностью, но так, без напряга, потому что не могла по-иному.
У Музы своя жизненная философия.
В которую каким-то образом однажды затесался Ривен.
— Отвечу банально, даже приторно.
— Приторно до скрипа зубов? — хмыкает она, наклоняясь, уничтожая нестабильный, порывистый ветер между ними.
Он кивает:
— О тебе.