Кто такая Элис Браун?

      Она всё ещё там. На скамейке. Тёмные волосы закрывают лицо, ноги висят в воздухе. Жаль, что она так гармонично смотрится рядом с пьяными проститутками, которые тоже решили отдохнуть.       Я наблюдал за ней, стоя возле уборной в ожидании Мэттью, который и не думал поспешить.       Мимо прошла Кэт, смерив меня взглядом полным презрения. Она ровной походкой подошла к кофейному автомату и вбросила пару монет в узкое отверстие.       — Кэт! – крикнул я, на что она шумно вздохнула. – Кэт, послушай. – я схватил девушку за локоть и развернул.       — Что? – спросила она, недовольно закатывая глаза.       Мне хватило секунды, чтобы заметить мешки под её красными глазами.       — Ты выглядишь уставшей. – сказал я сам не знаю для чего. Просто чтобы как-то завести диалог.       — Ночная смена. – ответила она и скрестила руки на груди.       Её отстранёность, растоптала уверенность во мне, как я растоптал её надежду на дружбу. Жаль, что так вышло, очень жаль…       Я с детства понимал, что если обижаешь кого-нибудь человека, судьба поднагадит и именно от него тебе понадобится помощь. Всегда думал, как взрослые этого не понимают, почему не думают наперёд? Я взрослый и я не могу с уверенностью дать ответ на этот вопрос.       — Мне нужна твоя помощь…       — Знаешь что? – Кэт меня перебила, поддалась чуть вперёд, пристально смотря мне в глаза. – Иди к чёрту! – процедила сквозь зубы. – Ты выставил меня дурой.       — Прости. Я не мог по-другому. Этот человек был как-то связан с убийством моих родителей. – затараторил я, бегая глазами по её лицу, ища одобрения, понимания, чего угодно, но не призрения, с которым она продолжала смотреть на меня.       — Ты мог просто попросить! – воскликнула она.       — И ты бы пошла мне помогать? – спросил я.       — Я бы там и всю ночь провела. Ты же мой…напарник! – уже громче сказала она и резко сбавила тон до спокойного. - Мы должны помогать друг другу.       — Прости… Правда прости. – взялся за переносицу, закрыв глаза и шумно вздохнув. - Но если ты сейчас уйдёшь, то я никогда не узнаю, кто убил родителей.       Кэт закусила нижнюю губу и отвела взгляд.       — Это очень много значит для меня, понимаешь? Без тебя мне не справиться.       Напарница коротко кивнула:       — Ладно, хорошо. Я тебе поверю, но это последний раз, когда я тебе помогаю.       — Спасибо. – я улыбнулся и протянул девушке бумагу, сложенную вдвое.       Развернула и подняла на меня округлившиеся глаза:       — И что мне с этим делать?       — Проверь, кто жив, половина точно отсеется, а потом, кто ещё проживает в городе. Ещё раз спасибо. – щёлкнул Кэт по носу и, насвистывая, направился к камере предварительного заключения.       — Тут 500 человек! – крикнула она мне вслед.       — Я знаю, поэтому разрешаю взять кого-нибудь в помощники!       Кэт сжала кулаки и, громко выругавшись, топнула ногой.       Я подошёл к решётке настолько близко насколько было возможно и тихонько пропел:       — Эй, вставай, глазки открывай.       — Пришёл поиздеваться, да? – постанывая пробубнила девушка, не открывая глаз.       — Нет. Не угадала. – сказал я и взялся за железные прутья. Холод металла обжог кожу и по моей спине пробежали мурашки.       — Тогда зачем ты здесь?       Я не знал ответа на этот лёгкий, как казалось, вопрос. Он просто поставил меня в тупик и заставил задуматься. Я с самого утра горел желанием подойти к ней. Без причины. Просто так. Она притягивала меня, словно магнит.       Прошлой ночью случилось нечто. Я взял в дрожащую руку кисть, взглянул на холст и стал творить. В каждый мазок вкладывал часть себя. Старался изо всех сил, вспоминая правила, пропорции, какие краски смешивать, чтобы получить тот или иной цвет, а потом отпустил себя. Душа стала управлять уже не трясущейся рукой, делать рваные и плотные мазки. На циферблате электронных часов красными цифрами было время «03:36». Я даже не заметил наступления глубокой ночи. Просто выпал из этого мира. Перед глазами было только её лицо...       Сделал шаг назад и, улыбаясь, удовлетворённо взглянул на портрет.       Руки непроизвольно дёрнулись от желания подойти и убрать тёмные пряди волос с её лица. Чтобы смотрела в глаза и говорила что угодно, лишь бы смотрела.       — Убери волосы с лица. – произнёс я хриплым, надтреснутым голосом.       Она замерла, но через секунду её тонкие пальцы откинули локоны назад.       Я нарушил молчанье первым:       — Ты говорила, что знаешь какой-то там секрет Кинга, я так понимаю, что просто так ты мне его не расскажешь. – она кивнула головой. – Тогда, откуда ты его знаешь? Этот «секрет». – показал в воздухе кавычки.       — Что ты сейчас сделал? – воскликнула она, вскочила и в один шаг преодолела расстояние между скамьёй и решёткой. – Это не «секрет» - показала в воздухе кавычки. – Это просто секретище! – воскликнула она, разводя руками в стороны.       Взгляд невольно спустился с глаз на сочные губы, растянутые в улыбке. Она всегда улыбается мне. При каждой нашей встрече…       — Так откуда? – спросил я.       — Птичка нашептала.       — И как же зовут твою птичку?       — Почему ты не можешь выпустить меня по старой дружбе? – сменила тему она.       Хорошо, значит имя птички останется в секрете.       — Потому что, так нельзя. – ответил я. – Это незаконно, к тому же ты так и не сказала по какой причине тебя тут закрыли. – на моём лице расползлась улыбка.       Элис наклонила голову набок и стала накручивать локон тёмных волос на палец.       — Парни за меня дрались, по мне не видно?       — По тебе видно, что ты с парнями дралась. – усмехнулся.       Элис нахмурилась, надула губки и скрестила руки на груди. Я улыбнулся, чувствуя, как злоба девушки дарит мне новые ощущения. Я приложил руку к груди:       — Горячо…       — Что горячо?       Я дёрнулся и снова посмотрел ей в глаза.       — Ты что ведьма? – озвучил мысли в слух и Элис надулась ещё больше.       — Пошёл на хрен, ясно? Давай, давай! Иди куда шёл! Мои друзья меня спасут! – закричала она.       И я, чтобы не вызывать лишней шумихи ушёл, постоянно оборачиваясь на растрёпанную, тяжело дышащую девушку.       — Джон! – прозвучал женский голос.       Обернулся и увидел Кэт. Она протягивала мне лист и беспрерывно моргала густыми ресницами.       — Что с тобой? – обеспокоенно спросил я и взял из рук помятый, чуть мокрый лист.       — Голова кругом идёт. Со мной такое частенько случается. Ничего особенного. – отмахнулась она и громко сглотнула. – Горло пересохло. У тебя водички нет?       Я отрицательно покачал головой.       — Стой тут. Я сейчас приду.       Через минут пять я вернулся со стаканом холодной воды.       — Благодарю.       Кэт сделала несколько больших глотков, вытерла рукавом кожаной куртки рот и продолжила:       — Как не странно, но живых и живущих в этом городе всего двое.       — Ты серьёзно? – спросил я.       — Ага. – она пожала плечами — Сама удивилась.       — Ладно, спасибо тебе огромное. – поблагодарил я.       — Не за что. Но больше не обращайся. – с улыбкой на лице сказала Кэт.       — Хорошо.       Развернулся чтобы уйти, как в голову влетел странный и одновременно интересный вопрос, который я хотел задать ещё давно:       — Кэт, а правда, что первый подозреваемый оказывается убийцей?       Она скрестила руки на груди и задумалась, глядя в пол и скептически поджав губы.       — Когда как. На самом деле это не так работает. – неоднозначно ответила она.       — А на твоей практике?       — Пару раз такое бывало, но там позже были найдены сто процентные доказательства и никакой загадки в этом не было. Если ты об этом.       — Хорошо. Ещё раз спасибо.       — Ещё раз не за что.       Кэт улыбнулась на прощанье и скрылась за поворотом, оставив меня наедине с самим собой. Недолго думая, принялся разворачивать бумагу. Первый адрес был совершенно не знаком, а вот второй… Начал копаться в голове и вспомнил – это адрес Маркуса Сольфе, гадкого француза и одновременно папиного друга. Раньше он был папиным компаньоном в компании, а сейчас ходит под Мэйсаном Кингом. Я не любил его из-за не смешных шуток и фальшивости во всем, начиная от одежды и заканчивая милыми разговорами. Лисьи глаза выражали всю его алчность и хитрость, этого было не скрыть.       — Джонни! Это и вправду ты?! – радостно воскликнул он и широко развёл руки в стороны. — Ты так изменился за эти годы. – заключил в объятия и похлопал по спине.       Отстранился с изумлением всматриваясь в знакомое лицо. Провёл рукой по моим волосам, положил руки на плечи и чуть сжал, поймал мой взгляд и на полном серьёзе сказал. — Ты копия своего отца, сынок. Как будто передо мной стоит он. Когда ты был маленьким походил на мать. И сейчас, видимо, гены отца взяли верх. – засмеялся и сел на дорогущий диван из белой кожи. — Присаживайся и рассказывай, что тебя привело к дядюшке Маркусу.       Я сел в кресло напротив. Такое же дорогое, как и всё вокруг. Мне стало не по себе, вспомнив что штаны и куртка не самые чистые, а мебель белая.       Прочистил горло и перешёл сразу к делу:       — Маркус…       — У тебя что там полицейский значок? – перебил меня Сольфе и кивнул на брюки.       Я поправил куртку, полностью открывая вид на кусок блестящего металла.       — В таком случае, давай перед разговором определимся, как кто ты здесь? – спросил Сольфе.       — Как сын твоего покойного друга. – спокойно ответил я.       — Продолжай. – махнул рукой и наполнил стакан коньяком из стеклянного графина.       — Ответь честно, ты был на пароходе в день смерти моих родителей? – спросил я и прищурился.       — Был. – сделал большой глоток и налил ещё.       — Так почему же я тебя не помню? – я вопросительно вскинул брови и чуть поддался вперёд.       — Я поругался с твоим отцом и старался его избегать.       Маркус уставился в одну точку, крепче сжав стакан с янтарной жидкостью.       — Из-за чего вы поругались?       — Это допрос? – вскинул одну бровь и посмотрел на меня.       — Если тебе так будет удобней, то я здесь как коп, теперь допросная форма не так смущает? – улыбнулся одним уголком губ.       Маркус схватился за сердце и закатил глаза.       — Ох, как колко. – выдохнул он. — Быстро же ты превратился из ангела в демона. Хамелеон хренов. – залпом выпил полный стакан коньяка, занюхав долькой лимона.       — Не уходи от вопроса. Скажи мне, из-за чего вы поругались?       — Проблемы в бизнесе. – ответил Маркус и налил ещё.       — На борту ты случайно не встречал Мэйсана Кинга?       Мне показалось или он слегка занервничал? У него дёрнулась нога.       — Ты сейчас о моём начальнике? Какая тупость. Если бы он там был я бы его точно вспомнил. – ответил он.       — То есть его там не было?       — Нет, конечно. А ты к чему это спрашиваешь?       — Это всё что ты знаешь? Тогда спасибо за информацию, будь на связи.       Сольфе не успел ничего сообразить, как я уже покинул дом и направился на второй адрес.       Район Корол-лэйк был не настолько шикарен, как прошлый район. Серые дома, с выбитыми стёклами, кругом бездомные греются у костра. Плешивые кошки пробегаю под ногами вслед за крысами. Прямо возле дороги стоят проститутки, которым даже мороз не почём.       — Эй, красавчик! Не хочешь развлечься? – крикнула одна из них.       — Простите, девочки, я сюда не развлекаться приехал, но ещё не вечер. – улыбнулся, подмигнул и пошёл дальше.       Из тёмного переулка вышел парень в сером свитере и кремовых брюках, между его губ дымилась сигарета.       Я прошёл мимо не обращая на незнакомца должного внимания. Он был более чем приличным, будто тот переулок соединяет Корол-лэйк для бедных и Дьюкс-стрит для среднего класса, и этот парень решил посмотреть на бедность. Если честно была бы у меня возможность я бы тоже выходил из шикарного особняка смотреть на бедных как на животных в зоопарке. Но я так не могу, я и сам беден.       — Здорова. – сказал парень.       Я искоса посмотрел на незнакомца.       Сделал несколько шагов вперёд, решая уйти, но похоже незнакомец не обратил внимания на полное отсутствие интереса к диалогу.       — Ты не отсюда, да?       Я обернулся, напрягшись.       — Да. Что-то не так?       Незнакомец сунул руки в карманы и заглянул мне за спину. Кивком головы указал на несколько человек, стоящих в темноте.       — У нас тут поодиночке лучше не ходить, если, конечно, ты не ищешь приключений.       — К чему ты клонишь? – спросил я, не понимая намёка.       — Десятка и я провожу до того места куда тебе нужно.       — Улица маленькая…Вы же тут друг друга в лицо знаете, да?       — Ну да. – ответил он и смахнул пепел на тротуар.       — Десятка – и ты мне рассказываешь всё что знаешь об одном человеке и провожаешь до нужного дома.       — По рукам.       Пожали друг другу руки, и я отдал парню листок с адресом.       — Я знаю где это. Пойдём. Оу, я забыл представится. Я Раф.       — Джон. Рад знакомству.       — Взаимно. И вот сейчас без шуток, но я и вправду рад знакомству. На эту улицу редко кто заглядывает, клиентов совсем нет. Удивлён, что сюда попал именно ты.       — Почему же? – спросил я.       — Ну, ты не похож на бандита, бомжа и тем более на проститутку. – улыбнулся Раф и я тоже не смог сдержать улыбки.       — Давай так, ты рассказываешь мне об Марселе, а я тебе говорю зачем я здесь. И у нас обоих не останется интриги на этот вечер.       — Хорошо. Марсель — это одинокий старичок, у которого три года назад скончалась жена, четверо детей разъехались по всей стране, а пятая, дочь Мелисса, работает недалеко отсюда ночной бабочкой.       — А есть что-нибудь более интересное?       — Друг, он простой старичок. Но ходят слухи, что в молодости у него был подпольный завод по приготовлению наркоты. Меня в те времена ещё на свете не было, так что точно ничего сказать не могу.       Прошли через тёмный переулок и вышли к парку. Фонари работали через один, мигали и тускло светили. Они освещали лишь себя, не отдавая свет земле. На лавках спали бомжи, от них неприятно несло потом и мочой.       К моему ботинку прилипла жвачка. Я остановился и постарался её отодрать от подошвы усердно натирая обувью каменную кладку. Хрен там.       Я бросил это занятие, времени на это у меня не было и зря, наверное.       Сегодня не мой день и да я ещё до кучи вступил в дерьмо и похоже в человеческое. Как Раф держится я не знаю, я бы уже на жвачке заржал как лошадь.       Я мечтал поскорей пройти эту улицу и ускорил шаг.       — Он в тюрьме не сидел? – спросил я, посмотрев на нового друга.       — Не слышал ничего такого, но всё возможно. Теперь скажешь зачем он тебе? Я надеюсь, что не довожу грабителя или любителя старичков.       — Нет. Мне нужно его кое о чём спросить. Дело касается убийства. – серьёзным тоном ответил я, оглядываясь по сторонам.       — Так всё-таки у него есть грешок в прошлом…       — Нет. – отрезал я.       — В настоящем? – спросил он и вскинул брови.       — Надеюсь, что нет. Слушай, извини конечно, но я не могу тебе всё рассказать.       — Понимаю. Просто скажи, старичок безопасен?       — Думаю, что да. Мне это и предстоит узнать.       Вот и заветный дом под номером 12. Он был небольшим, всего пять этажей. В нескольких окнах горел свет, в нескольких царил мрак, а в остальных дырки в стекле, словно они подвергались детским играм по бросанию камней.       — Вот и пришли. Слушай, друг, давай я тебя и обратно провожу. Просто очень интересно что там с этим старичком.       — Хорошо, спасибо.       В доме было темно. Лампочка горела только на втором этаже и еле-еле освещала лестничный пролёт. Переступая через две ступеньки, мигом забрался на третий этаж. Постучал в железную дверь с номером 20. Я с отвращением взглянул на звонок покрытый грязными пятнами.       — Кто там? – прозвучал старческий голос.       — Джон Смит. Полицейский. – показал в глазок полицейский значок и за дверью послышалось движение.       Несколько щелчков, звон цепи и перед глазами предстал дедушка лет шестидесяти, с седыми волосами и бородой. Он стоял опираясь на деревянную трость, сощурившись, осматривая меня с ног до головы.       — Зачем вы здесь? – он уже не был так напуган и голос его стал намного твёрже.       — У меня к вам одно дело. По поводу произошедшего 14 февраля 1999. – сказал я. Старик замолчал и через секунду отошёл в сторону приглашая войти.       Он закрыл за мной дверь и ушёл в другую комнату, шаркая тапочками по полу. Я разулся и пошёл за дедушкой.       — Садись. – указал на диван, а сам расположился в кресле.       Я сел и пробежался взглядом по комнате. Это была гостиная, с мягким, но пыльным ковром, кофейным столиком, дырявым диваном и сервантом, полным красивых тарелок и бокалов. Обои грязно зелёного цвета отклеились в некоторых местах.       — Что вы хотите узнать? – старик облокотил трость на подлокотник и сцепил пальцы рук в замок перед собой.       — Хочу разобраться, что случилось в ту ночь. Я знаю, что Вы были на этом пароходе и возможно видели что-нибудь странное.       — В ту ночь я видел кое что странное… - облизал сухие губы и взглянул Джону в глаза. – Убийство например… - обыкновенно сказал он.       — Можно поподробней?       Марсель откинулся на спинку кресла.       — Откуда мне знать, что тебе можно доверять?       — А то что я коп не достаточно? – удивлённо вскинул брови, чуть наклонив голову к плечу.       — Знаешь сколько я за свою жизнь продажных копов повидал? По пальцам не пересчитаешь.       Я замешкался. Такого ни один мошенник не проведёт. Он, наверное, поэтому до сих пор в этом аварийном доме живет, страдает от своей паранойи.       — Нууу… Если это что-то поменяет, то я сын тех, кого убили.       — Врёшь. – прищурился старик.       — Даже если так, то я вам вредить не собираюсь. Я лишь хочу узнать правду.       — Ладно. – тяжело вздохнул и замолчал, не зная с чего начать. — Я тогда шёл к себе в каюту и просто завернул не туда. Я был немного пьян и поэтому плохо ориентировался. Я мало что помню… Помню, что дверь резко распахнулась и оттуда вышел мужчина. На тот момент я даже не подозревал, что там произошло убийство. Ну вышел парень и вышел, какое мне дело? Потом от женского крика проснулся. С мыслью что показалось заснул и тут шумиха какая-то началась. По коридору шаги, беготня, разговоры. Я наспех накинул на себя одежду и вышел посмотреть, что случилось. А там толпа зевак, охают, ахают. По началу подумал, что драка и нужно разнимать, прошёл чуть вперёд и из-за открытой двери лужи крови увидел. Страшно стало не по-детски. Мы на друг друга оглядывались, пытаясь выявить убийцу.       Ладони вспотели, боль в голове стала нарастать.       — Вы помните лицо того, кто вышел из комнаты? – спросил я и моё сердце забилось быстрее.       — Плохо помню… Но что-то да помню.       Я достал из кармана кожаной куртки фотографию Мэйсана Кинга и протянул её Марселю.       — Это случайно не он?       Старичок надел очки и взглянул на фото.       — Это он или нет?       Дыханье спёрло. По его взгляду видно, что он узнал. Узнал…