Infernal you

— Не может быть, — заикаясь, произношу я, не в силах поверить в то, что человек, стоящий передо мной…жив?       Я сглатываю, когда молния освещает помещение и лицо молодого человека, который смотрит на меня с такой же ухмылкой. — Кто ты такой? — спрашиваю я почти что поникшим голосом. — Что ты такое? — уже более громко и требовательно спрашиваю я, быстро вскочив с места, чувствуя, как страх подкрался ко мне. Что он такое? Покойник? Оживший мертвец? Человек, который магическими образом избежал смерти? Я не могу ответить, да и вряд ли это представляется возможным, ведь дата смерти- она окончательная, никто и никогда не сможет её изменить, ведь это и есть судьба человека. — Ну что ты, — мягко, словно говоря с ребёнком, произносит парень, обходя стол и медленно подходя ко мне. Я смотрю на него со страхом в глазах, не зная, что и делать. — Испугалась каких-то цифр? — спрашивает таким же спокойным голосом шатен, усмехаясь и продолжив медленно шагать ко мне. Мне страшно из-за того, что нахожусь в помещении с человеком, который должен быть мёртв. Мне страшно от осознания факта, что это вообще возможно. Что он такое? — Как это возможно? — спрашиваю я, отступая назад, пока он приближается ко мне. — Я думал, что у тебя есть ответы на все вопросы, — произносит парень, поднимая на меня улыбчивый взгляд. По его лицу не скажешь, что он из тех, кто может навредить, но все же, у него вчерашняя дата, что по своей природе невозможно. — Чего ты хочешь? — спрашиваю я, отступая назад и спиной коснувшись стены, из-за чего я останавливаюсь. Я в тупике. Я загнанный зверёк, а передо стоит тот, чью природу я не понимаю. Я не верю в призраков и сверхъестественное, но все же, тот факт, что он здесь уже противоречит всему тому, во что я верю. — Я должен от тебя чего-то хотеть? — спрашивает он, наклонив голову набок, из-за чего он выглядит устрашающе, с этой улыбкой приоткрытых губ, да ещё и этот гром. — Я просто хотел узнать дату смерти, — произносит парень, сократив дистанцию и приблизившись ко мне почти вплотную. Мое сердце начинает волнительно биться, а дыхание становится сбивчивым. — А ты меня так испугалась, — спокойно и даже совсем нежно произносит парень, смотря на меня бездонными голубыми глазами, на чем я останавливаю свой взгляд на несколько секунд. Его глаза. Такие прозрачно синие, льдистые, будто бы отдают холодностью, смотрят сквозь тебя, поражают своим безразличием и пустотой. Таких глаз я не видела ни у кого, вернее, ни у кого из живых. Он выглядит так, словно он не от мира сего, словно есть в нем что-то не такое… — Ну же, не пугайся ты так, — улыбается парень, смотря на меня с ожиданием. Я сглатываю, понимая, что он, скорее всего, пришел сюда зная о своей дате. Мурашки покрывают мою спину от его слов. — Ты…ты умер вчера, — произношу я, убрав взгляд от его голубых глаз, смотря на дату над его головой. — Разве это возможно? — спрашиваю я дрожащим голосом, чувствую на себе взгляд парня, который стоит ко мне вплотную, смотря на меня внимательным взглядом. Что ему нужно? Зачем пугать меня так? — Получается, я своего рода чудо, — говорит парень, улыбнувшись, затем поднеся большой палец к моему лицу, погладив меня по щеке. Почему-то я не дёргаюсь, хотя, вероятно, стоило его оттолкнуть и бежать. Но почему-то, он не вызывает во мне ощущение, что он может мне навредить, хотя я до ужаса испугана тем, что его дата вчерашняя. — Как и ты, — произносит парень нежным голосом, приблизившись к моему уху. Я чувствую его дыхание на своей щеке, из-за чего мое сердцебиение внезапно ускоряется, и надеюсь, это из-за чувства страха, а не… — Ещё увидимся, — произносит он так же спокойно, затем осторожно берет мою руку и что-то кладет в ладонь, пока я смотрю на его лицо, не способная отвести взгляд. Да что со мной такое? Этот парень умеет гипнотизировать, или же я сошла с ума? Я сглатываю, когда он переводит на меня взгляд ярко синих глаз, в которые я продолжаю смотреть, затем, улыбнувшись, отходит от меня. Мое сердце бешено бьётся, имея опасность вырваться из груди, из-за чего я начинаю глубоко дышать. Что это было?       Опустив взгляд на свою ладонь, я раскрываю ее, обнаруживая там свёрнутый листочек. Обычная бумажка в виде сердец, что дарят на день Валентина, только вот он черного цвета, а на месте, где должно быть написано послание пусто. Я сглатываю, быстро положив бумажку в свой карман, сама не понимая почему. Что только что произошло? Кем был этот парень и почему у меня странное и противоречивое чувство к нему одновременно? Он произвел на меня странный эффект, а взгляд его льдисто синих глаз все ещё словно ощущается. Бред. И с чего бы мне так думалось? Подумать только, вчерашняя дата смерти.        Почувствовав, что я не могу больше здесь оставаться, я вызываю такси. Комната будто бы душит, стены словно выстроены вокруг меня. Мне душно, и меня воротит.        Всю дорогу я только и думаю о том, что случилось, хотя это своего рода парадокс; этого не может быть, этому нет объяснения, а мои мыслительные процессы просто запутаны. Какая наука может это объяснить?        Зайдя в квартиру, я тут же захлопываю дверь и подхожу к холодильнику. Нервными пальцами нащупав бутылку вина, я тут же достаю ее. Взяв гранёный стакан, я тут же наливаю туда спиртное до краев, не беспокоясь о том, что завтра у меня будет болеть голова. Черт. А завязать с алкоголем все-таки не получается, всегда, будто бы специально, случаются вещи, которые словно толкают меня обратно к алкоголю.        В голове столько мыслей, столько информации, теорий, объяснить которые не под силу никому. Я лишь сглатываю, ощущая, как сильно я напугана тем, с чем я столкнулась. Взяв стакан, а затем и бутылки вина, я просто иду в свою комнату, понимая, что чтобы заснуть мне потребуется дополнительная порция алкоголя.        Утро будит меня косыми солнечными лучами падая на мое лицо, заставляя меня поморщится.        Где-то в комнате звонит телефон, хотя я не обращаю на это внимание. Сегодня ведь выходной, а брать трубку я не намерена.        Взяв стакан воды, я делаю глоток, чувствую, как холодная вода унимает сухость в горле. Я тянусь в пульту, желая включить телевизор, попасть на мою самую любимую передачу и провести несколько часов в постели, паралельно притащив какую-то еду из кухни. «Судя по всему убийца профессионал, он не намерен оставлять на теле жертвы ни следов отпечатков пальцев, ни чего-то либо другого,» — произносит диктор: седоволосый мужчина лет тридцати, смотря на камеру, при это скорчив серьезную физиономию, из-за чего только смеяться хочется. Опять они мусолят эту тему с серийным убийцей, но сколько можно уже? — Только одну улику он все же оставляет, — произносит мужчина, вынимая что-то из пакетика с уликами. — Своеобразную открытку, которую кладет в руку обитым им жертвам, — произносит мужчина, вынимая из пакетика черную открытку с виде сердечка. Я замираю, чувствую, что воздуха в лёгких становится катастрофически мало, а сердцебиение тут же ускоряет свой ритм. Неужели…        Я тут же вскакиваю с кровати, быстрым шагом направляясь в сторону гостиной, где лежит моя вчерашняя одежда. Это ведь не приснилось мне. Вчерашний пациент вручил мне точно такую же открытку, положив ее мне в ладонь прежде, чем уйти.        Вынув открытку от кармана, я тут же теряю дар речи. Она черная. Абсолютно такая же, какую сейчас показывает диктор из телевидение. Но, что это значит? Встретилась ли я с убийцей, или может быть это просто подражатель или человек, который просто подшутил надо мной? Но эти цифры…эти цифры не дают мне покоя. Если все это серьезно, то значит ли, что я следующая?