Cyber-drive

      Лагерь скитальцев выглядел именно так, как должно выглядеть место, которое можно было возвести за пол часа, так и собрать его за пятнадцать минут и скрыться в неизвестном направлении. Нехитрые палатки, навесы, разные ящики и, само собой, разные автомобили всех цветов и размеров. Скитальцы модернизировали самостоятельно свои авто под самые разные нужды: от обычных перевозок грузов до мобильных госпиталей и бронетранспорт для серьёзных стычек. Выгледело это все чудо инженерии, как нагромождение кучи металла, выхлопных труб и проводов на колесах или гусеницах, без какого-либо единого стиля. Разве что опозновательные знаки на кузовах выдавали принадлежность к определенному клану, которые для непосвещенного человека выглядело как непонятная мазня краской с закорючками и изображениями разного уровня упоротости автора сего "шедевра". Пока я шел (а скорее брел едва перебирая ногами) к местному главарю в сопровождении моего немногословного конвоира, я заметил на авто изображения, в основном состоящими из птичьих крыльев, перьев, голов, черепов и прочего подобного. Данная символика мне была не знакома и это не могло не настораживать. От неизвестных кланов можно было ожидать чего угодно. Под этим я подразумеваю буквально - "что угодно". На улицах часто можно было слышать разные слухи про кланы психов-людоедов, фанатиках, просто отморозках всех мастей. Пока что я не подметил никаких человеческих костей и религиозной атрибутики, и моя больная фантазия немного успокоилась. В лагере находилось по крайней мере с полсотни мужчин, женщин и даже детей. Одеты они были также как и обычные жители Города, но с учётом кочевого образа жизни. Если кратко, то это стиль "натянул первое, что увидел". Куртки с шортами, мини юбки с армейскими берцами или просто жилеты на голое тело и вовсе едва одетые. Все как один, с оружием в одной руке и чем-то алкогольным - во второй. С виду похоже на пиво. Как же хотелось промочить горло холодненьким... - Поживей. - Мы что, опоздываем куда-то? - Зависит от того, что скажет главный. - Это как? - Может быть на праздник, а может быть на похороны. - Как мило... Мы дошли до центра лагеря, в котором находился костер и наибольшее количество народа. Играла гитара. Люди пили, пели и веселились, будто это действительно был некий праздник. В круге у костра было прилично людей, но один из них выделялся особенно сильно. Это был здоровенный мужик с бородой и повязкой на глазу, у которого на колене сидела какая-то девица в весьма откровенной... язык не поворачивается назвать это скопление ремней по всему телу "одеждой". Одной рукой он тискал бедра девушки, отчего та только хихикала, а в другой руке держал револьвер. Очень знакомый револьвер. Это был МОЙ револьвер, чтоб его! - Один, вот этот уцелевший. - Произнес мой эскорт, которому я для обозначения я дал кличку "Бандана". Тот, кого назвали Одином, отлекся от своего "досуга" и смерил меня взглядом единственного глаза, которым можно было металл резать. Ухмыльнувшись, он шлепнул по заднице девушку, и та встала и неспеша зашагала прочь хищно улыбаясь. - Наконец очнулся, воин. Ну, значит еще не пришло твоё время. Голос у него был низкий и довольно властный. Я отметил, что в висках у него хватало седины и на вид ему было где-то за сорок пять. По нынешним меркам, считай глубокий старик, учитывая, что в Городе люди редко когда до тридцати пяти. С помощью искусственного омоложение можно, конечно, творить чудеса, да такие, что в восемьдесят лет будешь выглядить на тридцать, но подобные операции доступны только очень обеспеченным гражданам и поэтому Один действительно производил впечатление как человек достаточно опытный и сильный, раз он дожил до своих лет. - Благодарю за то, что вытащили оттуда и подлатили. Что мне это будет стоит? Я ожидал услышать, что угодно, но явно не ожидал услышать громовой хохот. Здоровяк прямо заливался смехом и в хор ему заржало большинство присутвующих, что несколько смутило меня, ибо я не понял, что такого в этом смешного. - Ты уже достаточно расплатился. Оружие, запчастей и хрома с того конвоя хватит, чтобы покрыть твое лечение. Руку, которую ты держал так, словно твоя жизнь зависела от нее, мои ребята пришили добротно. Садись, выпей пива. По глазам видно, что хочешь. Некий благодетель из-за спины вложил в руку бутылку холодного пива и тут же пропал в толпе. Жизнь зависела, говорите? Весь гребанный груз, из-за которого погибли те немногие, которых я мог бы назвать друзьями, состоял из этой старой, груды хрома. На кой хрен она вообще кому-то понадобилась и почему так тщательно охранялась? Я здраво рассудил, что выясню всё это, когда доберусь до ублюдка Зога и вытрясу из его туши все ответы. Цель была довольно четкой, но была еще одна цель, и она покоилась в руке амбала с целым кланом отчаянных психов-рейдеров за спиной. Идиотизм... Не самое разумное решение, но хрена с два я отдам свой "лонстар"! - Весьма благодарен за твою щедрость, но я не мог обратить внимание что у тебя в руке мое оружие. Воцарилась гробовая тишина. Больше никто не играл на гитаре и даже хохот прекратился. В воздухе повисло тяжелое напряжение. - Ах это... Понимаешь, мне весьма приглянулся твой ствол. Я взял его в качестве оплаты. - Ты же сказал, что мы в расчёте. - Это плата за то, чтобы ты вернулся в Город целым, а не по кусочкам. Мне кажется это справедливым. - Один так погано ухмылялся, что любому станет очевидно, что он может делать что угодно, и никто ему и слово не скажет. - Вынужден не согласится. Напряжения буквально готово было раздавить мен. Я затылком чувствовал, что за подобные заявления придётся ответить по полной программе. - А я смотрю кишка у тебя не тонка, это похвально. Глупо, но похвально. Мысли пронеслись в голове со скоростью света. Бежать? Бесполезно. Попытаться достать оружие и сбежать с боем? Совсем тупо. Пристрялят, едва я дернусь. Попытаться отшутится? Совсем не вариант. Остаётся только одно. Кто не рискует, тот не ходит в квартал красных фонарей. - Тогда предлагаю сыграть. - Сыграть? Интересно. И что же ставишь? - Свою жизнь. Если выйграю, забираю свое оружие и ухожу отсюда, а если ты, то... - А ты действительно отчаянный. Мне это нравится. Идет. Такой ухмылкой можно было лечить запоры.

***

      Раз я бросил вызов, за Одином остался выбор соревнования. Я расчитывал на покер или литрбол(почетный чемпион запада Города, между прочим), но у скитальцев свои своеобразные игры. Игра была выбрана на меткость. Правила просты - за 10 секунд сбить наибольшее количество бутылок. Расстояние - 30 метров. Всего 20 мишеней. Стреляем по очереди из обычных, двадцатизарядных Архонтов 9 миллиметров. Одна обойма. Один шанс... Сразу нарисовались две проблемы. Во-первых, я далеко не самый метки и быстрый стрелок. А во-вторых, протез начал вести себя странно. То пальцы словно своей жизнью жили, то вся рука дрожать начинала, будто вибратор. Местные недориперы похоже что-то не так накрутили (возможно даже специально), и теперь я должен победить в меткости с одной рукой. Пушной зверёк уже не крадется, он бежит во весь рост со скоростью локомотива. Моим противником назначили стрелка по имени Курт и судя по жарким спорам толпы, переросшим в ставки, Курт был одним из лучших стрелков в клане, который с детства с оружием на "ты", не двусмысленно намекая, что меня уделают по полной. Ко мне приставили одного бойца, который целился из дробовика прямо голову. Сказали, что это "на всякий случай". Под этим подразумавалось, что в случае если проиграю или сделаю какую нибудь хрень, то моя голова лопнет как арбуз. Классно я однако время провожу. Курт стрелял первым. Одна, две, три, четыре... Спустя десять отведенных секунд, было сбито 17 бутылок. В ноги будто свинца нилили. Чтобы выжить, мне нужно сбить минимум 18 бутылок за 10 секунд. Нереально. Мне пиздец... - Эй, смертник. Лови ствол. - Один из клановцев, жирдяй с улыбкой до ушей, кинул в мою сторону пистолет, мол "поймай-ка". В следующую секунду произошло то, что стало неожиданностью не столько для кочевников, но в первую очередь для самого Неша. Левая кибер-рука будто ожила. Резко дернулась, схватила пистолет и так же резко дернулась в сторону целей. Я едва охнуть успел, как сразу же почувствовал отдачу от выстрелов. Первый, второй, третий... Когда я наконец смог отойти от потрясения, посмотрел на опустевший пистолет, а затем на то место, где были бутылки. Бутылок не было. Время он, само собой, не засекал, но готов был поклятся, что прошло от силы секунд пять. Разогретый почти докрасна и дымыщийся ствол пистолета был тому доказательством. Скитальцы, которые тоже стали свидетелем неральной стрельбы, стояли с открытыми ртами не в силах поверить в увиденное. - Так я... это... получается выйграл, да?