Письма из отпуска

— Вовка, — пишет Максим, — я добрался, есть интернет. Мама с папой тебе передали большой привет. Я по набережной гулял, и на море встречал рассвет. Но с чего-то мне так тоскливо, когда тебя рядом нет. — Вовка, — пишет Максим, — я сходил в аквапарк с детьми, утром там никого примерно после восьми, так удобно, не то что вечер, когда все кишит людьми, накатались как черти, устали, но чёрт возьми, почему ты мне снова снишься после всей бытовой возни? — Вовка, — пишет Максим, — я обычный муж и отец, почитающий маму и папу младший сын-молодец, мы с тобою известны в узких кругах, я поэт, гитарист, певец, психиатр до кучи, и вроде бы должен все знать про печаль сердец, но с чего, когда мы в эфире — ты посмотришь, и мне пиздец? — Вовка, — пишет Максим, — нам с тобой сорок восемь, таких два плешивых льва: я мечтал увидеть весь мир, научиться водить, получить права, хорошенько освоить йогу, чтоб работала голова, но какого же чёрта, когда ты рядом, пропадают вдруг все слова? Я чертовски соскучился. Отпуск — какой-то тяжелый труд. Говорю себе — это нормально, ведь мы с тобой Ундервуд? Это общая кровь, и общее сердце, и даже общий хомут — и мне кажется, что я сдохну, если у меня тебя отберут. В общем, я одно понимаю: со мной творится хуйня. Я пустырник хлебаю на ночь, как последняя размазня. Я приеду, и мы все обсудим, чтоб не слышала здесь родня. Только знаешь, я очень прошу, Володька… В общем, ладно. Дождись меня.