Диммонд и Найджел

      Найджел согласился на эту работу во Флоренции, будучи совсем уж в отчаянии. Он несколько месяцев провалялся на больничной койке, оправляясь от огнестрельных ранений и последовавшей операции. Заживало плохо. А условия так и вовсе были погаными: курить нельзя, пить нельзя, ссать приходилось в бутылки. Музыки никакой. Повезло ещё, что жив остался — так ему тогда сказали.       Один давнишний приятель помог ему убраться из страны, подальше от копов. Одежда, в которой он стоял, поддельный паспорт и имя знакомого ещё одного знакомого того самого приятеля, пообещавшего ему работу — вот, в общем-то, и всё, что было у Найджела сейчас за душой. Встретившись с тем знакомым, он разжился стволом и получил описание цели.       Второй раз в жизни Найджел стоял в битком набитом людьми ресторане с пистолетом, заткнутым сзади за пояс штанов. Правда, в этом заведении не было камер наблюдения. Он проверил. Теперь он был гораздо умнее, чем в первый раз. И голоднее тоже. Внутри отовсюду пахло чесноком и, может, лимонами и жареным мясом. Найджел сглотнул слюну. На уёбка, которого он должен был пристрелить, ему было откровенно похуй. Тот был просто каким-то мелким местным бизнесменишкой, и Найджел разузнал о нём ровно столько, чтобы хватило удостовериться, что его не охраняет пара-тройка мордоворотов, и с выполнением заказа не возникнет особых проблем. Но… ему не хотелось этого делать…       Врачи вытащили из его кишок и ляжки три долбаных пули, и он ещё не полностью оправился. Болело адски. Хотелось просто сесть и съесть тарелку ебучей пасты, а не дырявить тому гондону его блестящую лысую башку. Но одно нельзя сделать без другого. У Найджела попросту не было денег.       Тогда, в первый раз, он шёл на дело под кайфом, проведя несколько часов до этого в обществе парочки отвязных девиц. И после успешного устранения этой цели, тот знакомый знакомого наверняка смог бы раздобыть для Найджела любой наркоты, какой бы он только ни пожелал.       Но нет. Если он хотел вернуться в форму и снова начать зарабатывать этим на жизнь, нужно было сохранять трезвую голову и быть осторожным. Очень-очень осторожным.       — Ожидаете столик, сэр? — спросил подошедший официант.       — А? Не, моя компашка во-о-он там сидит, — Найджел решительно прошёл в обеденный зал, приставил дуло к затылку здоровенной лысой, потной башки цели и трижды спустил курок.       Людишки в зале растворились быстрее, чем героин в ложке — тот же бурлящий хаос и отвратная вонь. Найджел бросил теперь уже бесполезный ствол рядом с трупом. Его отпечатков пальцев не было в базе данных квестуры, а надолго задерживаться здесь он не планировал. Слиться с орущей мечущейся толпой было легко. Даже слишком. Практически никто из них не видел, что именно произошло. А те, кто видел, были слишком напуганы или пиздецки тупы, чтобы понять, свидетелями чего они только что стали.       Руки Найджела были в крови. Так, слегка забрызганы. Он не спеша направился в сортир, где так удачно находилось окно, через которое при случае можно было свалить. Предварительно он изучил все возможные пути отхода из здания. Больше, конечно, по привычке, но и это лишний раз доказывало, что лучше распланировать всё заранее, чем идти на дело вслепую, да ещё и обдолбавшись всяким дерьмом.       У одной из раковин пялился на себя в зеркало молодой парень. Высокий, темноволосый и с совершенно дурацким фиолетовым шарфом, повязанным вокруг шеи, видать, считал себя кем-то вроде художника. Тот посмотрел на Найджела. Люди снаружи по-прежнему кричали. Вряд ли этот парень не слышал выстрелов. Он перевёл взгляд на руки Найджела.       Найджел подошёл к раковине и включил воду.       — На что, блять, уставился?       — Ты только что убил кого-то и зашёл сюда привести себя в порядок?       Обычно Найджел не утруждал себя вешаньем лапши, но сейчас, похоже, было самое время это сделать. Он попытался. Слова комом застряли у него в горле.       Склонив голову набок, парень прислонился бедром к раковине.       — Многих убил? Кажешься сейчас очень спокойным.       — Нет, — выдавил Найджел. Нет, немногих. И нет, спокоен он тоже не был. Сердце билось, как бешеное. За всю жизнь он навредил множеству людей, но убил лишь некоторых, и не то чтобы специально. Не на трезвую голову.       — У тебя кровь на рубашке, ты в курсе? — заметил парень.       Найджел посмотрел вниз. Так и было. Ну, и может, ещё немного вышебленных мозгов. Он вытер руки и застегнул куртку, чтобы скрыть это, а потом подошёл к окну и распахнул его. Парень направился следом за ним.       — Ты ещё куда собрался? — бросил Найджел.       — Ну, либо я тоже свалю через это окошко, либо мне придётся попросить тебя одолжить мне пистолет, чтоб я смог пристрелить своего ухажёра. Худшее свидание, что у меня было, вот честно. Угораздило же нарваться на самого тупого человека во всем западном полушарии. Ой. Разве что ты уже это сделал за меня…       — Такой жирный лысый гондон?       — Не-а.       — Ну, значит, жив ещё.       — Меня зовут Энтони Диммонд, — представился он. — Выпить хочешь?       — Я тебе не педик какой-то.       — А я и не предлагаю потрахаться. Пока что, — Энтони перекинул одну ногу через подоконник и выскользнул в переулок.       Последовав за ним, Найджел закрыл за ними окно. Нет, люди, конечно, частенько называли его психом, но он бы никогда в здравом уме и по собственной воле не пошёл в тёмный переулок вместе с убийцей. По крайней мере, с кем-то, кого не знал.       — Да что, блять, с тобой ваще не так? — окликнул его Найджел.       Энтони оглянулся, остановившись у входа в переулок, и улыбнулся ему. И улыбочка эта оказалась довольно милой.       — Терпеть не могу скучать, а ты скучным мне не кажешься. Только и всего. Ну же, пошли, я слышу полицию.       Найджел тоже их слышал. Сирены выли вовсю, пока машины копов одна за другой подтягивались к ресторану. Он догнал Энтони, и они вместе пошли по улице навстречу восходящей жёлтой луне.