«Знаешь, как это сложно — нажать на курок?! Этот мир так хорош за секунду до взрыва…»
(Fleur — «Русская рулетка»)
__/\__
Говорят, о Смерти лучше не думать и не говорить — накликаешь беду… Многие так боятся вспоминать о Ней, даже ненароком, во время обычного обеденного перерыва с друзьями или коллегами. Большинство в этот момент даёт тебе по губам, люди с укором смотрят на тебя, мол: «Типун тебе на язык! Не говори ерунды. Нашёл, блин, о чём шутить». «О Смерти шутить нельзя», — говорят они. Зато чужая Жизнь, видимо, сплошная шутка для нас. Кажется, мы априори неправильные приоритеты ставим себе. А я? Я с недавних пор полюбил Смерть. И всё чаще жду встречи с Ней, словно встречи со старым, добрым другом, что поймёт и не осудит. И пистолет, что направили мне сейчас в лицо, явно доказывает это. — Ты понимаешь, что сейчас у меня в руке? — Да… Ствол. — И ты знаешь, сколько в нём пуль? — Одна единственная. — И ты знаешь, кому она предназначена? — Мне одному. — И ты понимаешь, нажми я на курок — ты не жилец? — Понимаю. — Тогда, почему ты всё ещё не скажешь мне правду в лицо? Ты же не хочешь умирать. — Я не уверен, правда ли это на самом деле. — Зачем ты заставляешь меня это делать? — Потому что не вижу смысла. — В чём? — Играть в Жизнь. — И ты решил поиграть со мной в Смерть?! — Да, думаю, в отличии от Жизни, Смерть умеет давать гарантии. — Я бы не был так уверен. — Думаешь? — Знаю… — пауза, словно шанс на отмену. — Ты же понимаешь, что я сейчас нажму на курок и это будет финал? — Меньше говори и стреляй уже! Я уже в который раз в страхе ожидаю очередную осечку… И последняя пуля в пистолете на сей раз вовсе не кажется мне теми метафорами и сказками, которыми я так пытался кому-то объяснить свою Жизнь…__ Метафора 1. Подснежник: Юность. __
«Я буду любить тебя, но ты должен быть хорошим …»
Весна, сам не помню, какого года… Время надежд и огромных планов. Хочется вынырнуть из-под холодной корки льда, словно наивный, глупый подснежник. Тянусь к солнцу, мечтая о просторном небе и ветре, поднимающему мой дух высоко над землёй. Мечтаю увидеть таких же наивных собратьев, жаждущих свободы, улыбнуться им, и разделить с ними стремление к светлому, многообещающему будущему… … Но оказался в мусорном баке. Первый раз на дне. Увядающим цветком, сорванным так скоро грубой, небрежной рукой. Эта чужая рука жаждала моей красоты, словно личного, уникального трофея. Сорвав меня из родной земли, эта рука обещала мне уют и кров, заботу и ласку, тепло и вечное сияние неба над головой. И вот, меня окунают в хлорированную воду… без земли… в стеклянную банку из-под недавно съеденного майонеза на Новый Год. И банка же прозрачна, чиста, чего жаловаться-то? Никакой лжи и фальши — всё максимально прозрачно. Но вдруг, обычным утром я осознаю — это не моя земля, не чистая родниковая вода, не то желанное небо над головой. Всё это всего-навсего мираж, игры теней, отражение комнаты в зеркале — слепит и обжигает. Вокруг суета сует, и никак не трель любимых птиц. Я кричу, сетую, но мой крик — лишь увядающий цвет и хруст моих белых, хрупких до боли лепестков. Воды становится всё меньше в банке, она мутнеет. Мой бутон поникает, края лепестков желтеют, а стебель, что раньше был прямой опорой, превращается в огромный знак в конце вопроса: «Что со мной не так?». Воду так и не поменяли в моей банке, а разочарованное лицо, выкинувшего меня, человека — последнее, что я успел увидеть перед тьмой и громко захлопнувшей крышкой мусорного бака. Моих криков так и не услышали. Все думали что я всего навсего цветок, который не прижился… Жаль. И мало кто из них осознал, что подснежникам не место среди бетонных стен, а в лесу, ближе к родной земле. И стоит лишь просто прийти, и любоваться его цветением, пока это возможно. Пока он свеж и бодр. Потому что его цветение и так скоротечно… и безвозвратно. В памяти людей я остался всего навсего цветком, который не прижился… Жаль.__ Метафора 2. Журавли и утки: Молодость. __
«Наверху страшно, не кажется? Может спустишься?»
Летом, златокрылым журавлём, я устремился в небо. Ввысь, насколько это под силам моим крыльям. В поисках новых горизонтов, я нашёл себя в полёте меж небес. Странствовал, целовал облака, ловил градинки и превращал их в капли тёплого дождя. Казалось, всё мне по плечу, а свобода переливами ярко блистала на моих крыльях. Плохой охотник, то ли по ошибке или же нарочно, посчитал меня за простую дикую утку, и решил спустить меня на землю. Негоже блистать мне ярче солнца и парить над чьими-то головами, раздражая своей величественной тенью. Первая пуля острой болью пронзила моё золотое крыло, что так уверено носило меня по ветру, а другой выстрел — контрольный, — нещадно остановил моё сердце. Зависть. Упав на землю, я потерялся среди густого, уже спелого, пшеничного поля. Меня нашёл охотничий пёс — забрал в свои пасти и принёс послушно хозяину, что позже, с гордостью посмотрит на моё мёртвое тело, хвастаясь другим своим трофеем. И ведь никто «не виноват», правда, что мои крылья — не броня, а сердце моё не каменное? Никто же «не виноват», что глупому охотнику дали лицензию на ружьё… Никто же «не виноват», что мой взгляд отныне стал стеклянным. Никто не виноват… Никто.__ Метафора 3. Непонятый художник: Зрелость. __
«Не драматизируй! Это всего-лишь осень».
Осень... Эта пора глубоких красок. Она так же приукрашивает терзающие мою душу боли. Ярко-жёлтым, красным, бронзовым, плавно превращаясь в картонную, взмокшую, монохромную палитру в моих руках. И что мне делать с ней, не знаю. Вокруг меня твердят, что мои картины стали такими блеклыми, мрачными, неживыми. А я привык постоянно утешать себя тем, что это просто временное отсутствие вдохновения. Что сейчас не время творить. Что нужен перерыв. Что краски купятся новые и кисти получше, и тогда пойдёт работа в гору… «Ты сам себе художник и ты волен создавать себе сам своё настроение», — как часто слышал я эти «мотивирующие» слова от других. Я — непонятый художник, слушаю советы от какого-то строителя, как наложить нужный цвет в этом углу холста. И ведь никто не виноват в том, что в душе моей давно не осень, а холодная зима. И никто не виноват, что строитель даёт мне — художнику своей жизни, - непрошеные советы. Никто ведь не виноват, что в попытках раскрасить свой холст, я в очередной раз макаю кисть в кровь только что раскрытой, старой раны. Никто ведь не виноват… Никто.__Метафора 4. Остывший чай: Старость.__
«Ты в порядке?» — «Да, вполне…»
Зима… Ты сидишь на скамейке в своей комнате, перед зеркалом, и смотришь на меня в отражении. Где-то на кухне скоро закипит чайник. Ты пригласил меня попробовать твой новый чай — говоришь, вкусный, до невозможного. Возможно, ты просто хотел со мной поговорить по душам. Я верю тебе на слово, даже если я знаю, что это не так. В твоей руке - пистолет… и ты протягиваешь мне его, направив на себя и моля взглядом: «Стреляй!». Посмотри на нас. Мы так с тобой похожи, видишь? Ты так же смотришь на меня, умоляешь этими же глазами не убивать тебя. Это так видно по твоему взгляду, что ты не готов ещё уйти, хоть ты мне твердил постоянно, что больше не выводишь этого дерьма. Сейчас всё смотришь периодически на входную дверь, в надежде, что она откроется, и тебя спасут. От меня... Но правда в том, что пистолет в моей руке, а не в твоей. Правда в том, что ты даёшь мне выбор, решить за тебя: жить тебе или нет. И правда в том, что соседи сверху слишком громко занимаются любовью, а соседи снизу слишком громко ссорятся. Правда в том, что ребята с 248-й празднуют день рождения друга, а старики в 250-й слишком крепко спят, забыв выключить громко орущий телевизор. Нас не услышат: ни наш разговор, ни кипящий чайник, ни тот самый выстрел. Правда в том, что пистолет в моей руке, и направлен он на меня самого. Правда и, возможно, слабость в том, что мы так с тобой похожи, словно близнецы, и в том, что я хочу, чтобы ты жил. Я не хочу убивать себя, ведь я так похож на тебя. И почему-то, мне сейчас показалось, что за окном небо стало чуточку чище, земля суше, краски ярче. Ты так не думаешь? Посмотри. Я не хочу тебя убивать… иначе… Весной очередного года не наступит время надежд и огромных планов. И корочка льда так и не растает. И летом, чьи-то крылья так и не расправятся. Осенью, какой-то художник так и не допишет яркими красками свою картину. И другой зимой, к человеку не придёт другой человек… такой похожий на него самого. И не выпьет с ним тёплого чая.Дыши… Потому что в дверь никто так и не позвонит, сколько бы ты не ждал. Ты нужен только самому себе.
__________________/\_
«С недавних пор я смеюсь со Смертью вместе. Она научила меня, что Жизнь — это не шутка.»