Уголок чужого одиночества

Маленькая тесная комната. Она едва освещена тусклым светом лампы.. В углу кровать и крошечный стол, уставленный книгами. На нем в беспорядке разбросаны листы, исписанные неаккуратным мелким почерком. То тут, то там скомканная бумага. Весь вид помещения говорит о том, что хозяин всю ночь не спал. На полу рядом с кроватью можно заметить полувыпитую чашку с кофе. На ней принт черно-белой бабочки. Рядом валяется раскрытый блокнот и карандаш. Все в нем сплошь исписано. Строчки зачеркнуты по нескольку раз, слова разбросаны небрежно, будто в сильной спешке, в попытке поймать тоненькую нить вдохновения. как известно, оно приходит всегда неожиданно. Подкрадывается сзади, обнимает холодными руками, скользит по сердцу ледяными пальцами. Задевает струнки души, тревожит сокровенные желания. Многие не выдерживают его прикосновений, срывают с себя цепи всяких приличий. Тогда оно обижается и уходит так надолго, что когда приходит в следующий раз, того человека уже нет. Он, отчаявшись, поканчивает собой. Ведь совсем без вдохновения уже не может Таких "отчаявшихся" многие сотни. Великие писатели и художники уходят из жизни, так и не поняв, когда потеряли то иллюзорное счастье, приносимое вдохновением. Долго они еще комкают бумагу, что-то пытаются сделать, но тщетно. А хозяин комнаты не такой. Его муза навещает часто. В любое время суток она может придти, забрав разум в царство рифм и слов. Побуждая смутные желания, она заставляет появляться шедевры, восхищающие даже самого непонятливого человека. Хотя, порой, автор остается неизвестным. Мягкое утреннее солнце прокралось лучами в маленькую темную комнатку. Оно легонько коснулось стола и чашки с кофе. Доползло до кровати и остановилось. В тишине квартиры раздался шорох, и на одеяло, в котором укутавшись с головой спал хозяин блокнота, запрыгнула большая рыжая кошка. Она громко заурчала и свернулась клубком в изголовье, рядом с россыпью мелких подушек. За окном медленно просыпался город. А безымянный автор спал, уткнувшись носом в мягкую ткань и мило посапывая. Рядом с кроватью все также лежала записная книжка, но перевернутая на следующую страницу. Там была записана всего одна фраза: "Когда-нибудь я буду счастлив"

***

С тихим звуком красные капли падали на сухую землю. Они собирались в пятно и впитывались в песок. Таких пятен была целая дорожка. Она тянется за темной фигурой, которая медленно движется, тяжело ступая. Ей тяжело. Она сгибается под весом проблем, чужих мнений, своих притворств и лжи. Чужой или собственной. Паутина несказанного опутывает, задерживает и без того тяжелые шаги. Она повсюду, но больше всего ее вокруг головы. Тонкие белесые ниточки, с виду хрупкие и невесомые, сковывают не хуже тяжелых оков. Но человек идет. Видит впереди свет. Возможно он иллюзорен. возможно он приведет к еще большим потерям. Но душа рвется туда, летит, как мотылек на огонь. Терзает себя вновь и вновь, лишь бы достичь фантомной точки облегчения. а сама все больше тонет в грязи людских проблем. Ей не мешают. Лишь редкие проблески счастья видны во тьме пустыни. А кровь все капает. И ее становится больше. Быть может, то что внутри могло бы взлететь, но оно само обрывает свои крылья. Оттого и течет красная жидкость все гуще. И уже дорожка простирается далеко сзади. Пройден долгий путь, а обещанного все нет. И человек терзает внутренности с усилием, раскраивая остатки на маленькие лоскутки, разлетающиеся по воздуху бесконечной пустыни. Крылья оторваны, лежат позади грязной белой кучей перьев. Больше они не нужны тому, кто отрекся. И кажется, будто становится легче. Мир вокруг ложно осветляется. Потеряв душу, обретаешь что-то взамен. Оно столь ничтожно по сравнению с полетом. Но выбор сделан уже давно, когда паутина только начала распускать свои лапы на невинное человеческое счастье. И страшнее всего, что принимается это решение добровольно. Сами люди отрывают свои крылья и решаются на невозвратный по своей сути шаг. Ведь счастье в далеком будущем кажется таким заманчивым. Обещанное столь сладким. И происходит подобное настолько часто, что стало обыденностью. Никто в мире больше не обращает внимания на отчаявшихся и заблудившихся в своих желаниях. Наверное, все мы такие. Ставим себя на первый план. Потому и темно в пустыне, что не видно чужого горя и счастья. Наше мировоззрение делится на черное и белое, собственное и чужое. И сколько не размышляй над этим, изменить одному человеку это неподвластно. Фигура в пустыне уже не идет, ползет. Вокруг нее лужа крови. Лица не видно под ворохом тонких нитей паутины. Еще одна жертва собственной наивности в этом мире отвергнувших свои крылья.Тьма медленно накатывает. Она похожа на море. Совсем незаметные казалось бы волны, постепенно утаскивают на глубину и стачивают даже камень. И этого человека чернота сточила. Будем ли мы следующими?

***

— Что такое счастье? - едва слышный шепот разноситься эхом в голове. Маленькая девочка тянет руки к ярко-голубому небу, падает на шелковый ковер травы. Она еще не знает всей жестокости мира. Ей неведом страх неизвестности или ответственность. Детство - вот что она переживает сейчас. Ей хорошо. У нее любящая семья и старший брат. Нечего желать больше. Лишь бы момент длился вечно. Зачем это должно заканчиваться? Ведь все так радужно. Она не знает что такое счастье. И не знает что такое боль. Не ведает она и о том, откуда у мамы синяки по всему телу, и зачем братик носит постоянно свитер с длинным горлом. Маленького детского носика не коснулось отравленное перегаром дыхание отца. Ей хорошо живется в своем мирке с бабочками и вечным солнцем. Но детство так мимолетно. Однажды в жизни маленькой девочки появляется момент, когда она вдруг разом замечает мелкие детали, осознает то, что вся ее жизнь была сплошной ложью. Но столь ли ужасно жить в незнании? Порой лишнее слово порождает ураган. Он сметает прежние устои, разрушает привычный уклад всего в мире человека. Ведь на самом деле все не такое каким кажется. И самое грустное в этом то, что неправильность прошлого принимают, думают, что сами были глупы и слепы. Лучше уж быть незрячим, чем видеть всю грязь вокруг. Всю ту наглую ложь, которой опутывает себя каждый, стремясь обмануть самого себя. Искренне те глупцы считают, что иллюзии создадут им счастье. Но оно будет таким же иллюзорным, как и все вокруг них. А маленькая девочка не может ответить на вопрос, что такое счастье. Ведь его никогда и не было.