Первый юбилей

Близилась полночь. Сэмюэль Ваймс сидел в своем любимом баре и по обыкновению надирался перед началом рабочего дня [1]. Именно так он начинал (и заканчивал) каждую свою смену последние лет семь. Он опрокинул очередную стопку, поморщился и заказал еще. ___________________________ [1] Конечно, в случае Ночной Стражи корректнее будет сказать «рабочей ночи». ___________________________ — Что, Сэм, празднуешь? — бармен радушно улыбнулся во все свои восемь зубов. — Отвали! — беззлобно огрызнулся Ваймс. — А, так ты не в настроении. Неужели расстроился из-за этого психа Капканса? — Чего? — Ты что, не слышал? — О чем я должен был услышать? — Тю, да никак опять в сточной канаве ночевал. Помер Психический. Говорят, на нож упал. А по мне так порешили его, наконец, — бармен сделал многозначительное лицо. — Да какая к чертям разница?! Ну придет на его место очередной старый больной ублюдок. Сколько их уже было, а итог всегда один. — Этот, говорят, совсем молодой. — Кто хоть такой? — нарочито безразличным тоном уточнил Ваймс. — Да кто его знает? Какой-то Ветинари. — Ветеринар? Джимми Пончик что ли, коновал? — Да не ветеринар, а Ветинари. Старинный уважаемый род. — Кем уважаемый? Бармен молча пожал плечами, демонстрируя неготовность вступать в пьяные дебаты. — Молодой, значит? — переспросил Ваймс, угрюмо разглядывая дно своего стакана. — Да, как ты примерно. — Ну, тогда, он идиот и долго на этом месте не продержится. Даже утруждать себя не стану запоминанием его коновальского имени, — с этими словами Сэмюэль Ваймс встал из-за стола и нетвердой походкой вышел из бара. Начиналась его смена.