Мои стихи

Писать стихи не каждому по силам, Но я сама не жалую талант, После которого всё получаю в спину Удар ножа от собственных гранат. Хотя, мне только это кажется. Уж все стихи мои странны, чудны порой, Но публика опять читать отважится, И всё твердят, что муза надо мной, Что гений я, что счастье проявляете, Что так красив мой слог и дальше так. Хах... Многого вы обо мне ещё не знаете, Не стоит всё судить. Да так, пустяк! Я не блещу талантом или словом И не кричу, что счастья жизнь полна. Я просто сочиняю по невзгодам, Пылинки прогоняя всё с плеча. Так много слов, так мало важных строчек Обычно умещаю я в свои стихи. Порой, что мой дурацкий кривой почерк Не даёт закончить мысли все мои. Кому же посвящаю строки эти? Кому пишу "творенья гения", мольбы? Быть может, даже, никому на свете, А, может, людям необъятной всей страны? Бывает, я творю их для подруги, Клянусь в любви ей сестринской во век. Проскакивают недруги и други, Да, бывает, и любой там человек. Семье их посвящаю редко, За что себя ругаю и стыжу. А коль пишу, то получаю едко Ужасный слог, что в пламя кину и сожгу. Шучу, стихи свои я не сжигаю, Не отдаю в объятья тёплые огню. Обычно, просто их я удаляю С заметок в телефоне и грущу. Бывает, я строчки людям добрым посвящаю, Но больше, правда, всё себе всегда, Подруге, чувствам, что опять терзаю, Иль парню, с кем не буду никогда. Честь, отвага, вера, правда, Добро, любовь, и муки, и терзанья, И горе. Так дала себе когда-то В поэзию Великой обещанье. Всё каждый раз пою, грущу и плачу, И слезы выливаю я в стихи. На это больше нервов я потрачу, Но всё же выйдет что-то, уж прости. Я не люблю твердить всё о проблемах, Хотя на этом строю свой талант. Ни на каких не планах, не идеях и не схемах, А так. Диктую их в театре в свой антракт. Кричу в пустом я зале эти строки, Ни публика, ни хор их не услышат. И я боюсь, что нет от них всё проку От этих странных слов, что так колышут Мне сердце, душу, что давно уж подарила Поэзии, стихам, что жизнью всей люблю! Так что хочу, чтоб муза землю освятила И дальше так кричала, как пою. И что ж хотела я сказать вам этим странным "Творением гения", что мне сулят давно? Что я стараюсь. Пусть стихи не будут ладны, Ведь их писать не каждому дано.