Меч без ножен.

***Пролог.***

 Музыка скрипки лилась средь мощёных русл столицы Франции. Людских косяков было много, но слушатель лишь один. Встав позади играющего он сказал: — Разве музыка смерти, привлечёт песнь жизни?  Медленный плач смычка прервался, отдавая власть рокоту толпы. Музыкант, медленно повернувшись, ответил: — Простите?  Мужчина в чёрно-белом, с добрым лицом и укрытыми за прямоугольной оправой очков карими глазами, понимающе улыбнулся. — Вы мертвы друг мой. Что толку от музыки коей не услышать? — Кто-то всё-же услышал. — Вы правы…  Мужчина в очках потянулся к элегантному клинку, скрытому в ножнах. Скрипач проводил взглядом руку. Напрягшись он сказал: — Только долг или интерес, разного толка, могут привести одного мертвеца к другому, пусть даже такого как Вы.  Мечник ухмыльнулся. — Это так. Скажите, Вы бы хотели уйти туда где Вас услышат?  Скрипач задумался, а затем расслабился. Он понял что неизвестный в некоем роде проводник, а от ответа музыканта зависит его дальнейшая судьба. — Знаете, та музыка которую вы услышали, не настоящая. — Вот как? — Да… В действительности моя музыка осталась внутри. Вот здесь — в сердце…  Рука нащупала огрызок плоти с прорезавшийся в ней тьмой. Отдёрнув руку он продолжил: — Незачем жить, и бесполезно умирать без цели. Если там куда вы меня отправите, я найду желанное, то мне нечего терять.  Таинственный мечник не ответил. Его очки ловили алые блики вечернего солнца, а рука уже лежала на рукояти. Неуловимое движение и скрипач озаряется светом своей души. Медленно возвращая меч в ножны, мужчина улыбнулся и сказал уходящей за край душе следующее: — Мне было приятно поговорить с Вами. Уверен, мы ещё встретимся, если желаете этого как и я — ищите место с названием «Сейрейтей».  Скрипка упала на тротуар и разбилась духовными огнями, а бабочка покинула кокон прежнего тела и взмыла в небо, утонув в его синеве.