Мой Потрошитель

Неделю спустя -Ты ещё не забыла запах моей мастерской?―поинтересовался Дэвид. Зайдя в тёмную комнату подвала, Беверли вдохнула её запах: запах сырости, стерильных инструментов и чего-то ещё...запах крови. О нет, за 3 года она всё ещё помнила ароматы этой комнаты, хоть и пробыла в ней всего 2 дня. В комнате резко загорелся свет, привыкнув к свету, Беверли оглядела комнату. За 3 года в ней почти ничего не изменилось- те же столы и стулья, скальпели, пилы, ножи, щипцы, то же окровавленное ведро. Лишь ширма стоящая посередине комнаты никак не всплывала в её памяти. Увидев взгляд жены устремлённый на ширму Дэвид коварно улыбнулся и отдёрнул занавеску. Перед Беверли нарисовался стул и привязанная к нему девушка. -Пришлось изрядно попотеть, чтобы найти такую красавицу. -О Дэвид, неужели ты поймал её ради меня? -Конечно. Кстати, с днём рождения Беверли. -Это лучший подарок в жизни! Но что с ней, она уже мертва? -Нет, она под снотворным и с минуты на минуту должна очнуться. в этот же миг со стороны связанной девушки послышался мучительный стон, обернувшись супруги увидели, что девушка уже проснулась и смотрит на них полными ужаса глазами. -Ты так и не рассказал о ней―Напомнила Беверли. -Ах да, её зовут Милен, 26 лет, 59 килограмм, встречается с двадцатисемилетним Майклом, который на данный момент находится в командировке. -Ох, здравствуй Милен―Поздаровалась Беверли. -Я думаю, пора приступать―сказал Дэвид.