В тихом омуте или как я стала попаданкой.

Я бы с радостью попросила ударить меня по щеке и как можно сильнее, но, боюсь, меня примут за больную или мазахистку. Хотя судя по происходящим со мной сейчас событиям, назвать меня больной в принципе можно. Вот уже как 37 минут и 53 секунды я нахожусь в неизвестном мне теле и неизвестном мне помещении, боясь двинуться, посмотреть в окно, не говоря о том, чтобы выйти из комнаты. Сижу на кресле обхватив колени руками и уставившись в циферблат находящийся буквально передо мной, который нарочно тикает в такт пульса, нарочно ти́кая на нервы. Всегда ненавидела такие часы. Коленки трясутся, как при 50-градусном морозе. Нервы сдают, хочу проснуться, но не получается, напрягаю, наконец, извилины и пытаюсь восстановить отрывки прошедшего дня. Утро. Детдом. Улица. Машина мчится со скоростью света, впрочем как и я. Не успеваю отпрыгнуть в сторону, как железный конь врезается в мое хрупкое тело. Отлетаю на пару метров с визгом, чувствуя невыносимую боль в ребрах, руках, ногах, да и вообще везде, чтоб тебя. Шум больницы. Гулкий писк аппаратуры. — Мы не успели. Распахиваю глаза. Карина Невзорова, 18 лет. Всю жизнь припеваючи прожила в детдоме с самого младенчества, о родителях ничего не известно. Тот день был днем выхода из детдома и одновременно моим последним днём. Мечтала выбраться оттуда и как можно поскорей. Активистка ещё та, но друзей, особо, не имела. «Поздняя», по сей день залипала за просмотром мультиков, да и находила общий язык больше с теми, кто младше. Серьезно. Моя лучшая подруга была младше меня на 4 года. Как только стукнуло желанное совершеннолетие, руководители добродушно помахали ручкой. Но я даже не успела выйти за порог детдома, как смерть заключила меня в свои объятия. Я усмехаюсь, качая головой. Да разве это жизнь была? Наконец, решилась встать. На стене висели медали, судя по всему, хозяйки этой комнаты. Подошла к тому месту в котором очутилась, снова взглянув в зеркало. На меня смотрела довольно симпатичная, скромно одетая девушка примерно моего же возраста, подумала бы я, пока не засунула руки в карманы и не достала паспорт. — Потёмкина Светлана Владиславовна. 12.06.2004. — пробормотала сама для себя я, найдя нужную страничку. Вот это апгрейд, плюсом минус два года никчемной жизни. Заебенно. Но всё ещё пребываю в шоке с этой ситуации в теле совершенно незнакомой мне девушки. Всё также не отрываясь от зеркала, повернула корпус влево. Фигура на месте и ладно, но вот подстриженные под каре каштановые волосы мне совершенно не нравились. Возможно потому что раньше имелась коса ниже пятой точки, которую я берегла, как зеницу ока, т.к. это было моим главным отличием ото всех. — Света. — послышался женский голос, а за ним и стук в дверь. От перепуга чуть ли не выронила паспорт из рук. В комнату вошла молодая гламурная женщина, судя по всему мама Потёмкиной. Уж больно она была похожа на неё. Такие же выразительные голубые глаза, как у дочери и светло-русые волосы. Кажется я её где-то видела. На вид 34-36 лет, худая по телосложению. На лице царила улыбка. — Мы сейчас едем в центр, не хочешь проехаться? — она встала перед зеркалом рядом со мной приобняв за плечо и поправила прическу. — Извини… Плохо себя чувствую. Женщина отвлеклась от зеркала и посмотрела на меня, приложив холодную ладонь ко лбу. — Ты не заболела? — взволнованно спросила мама. — Нет. — впервые улыбнулась и покачала головой. — Смотри сама. — она положила руку мне на плечо. Перекинувшись со мной ещё парой еще парой фраз, она ретировалась из комнаты. Я выдохнула, услышав звук закрывающейся входной двери и подошла к столу. Светка, походу была той ещё перфекционисткой, чего не скажешь обо мне. Пробежав глазами по столу я заметила альбом, который без раздумий взяла в руки. Выпуск, 8 класс. Интересно. Естественно главная страничка принадлежала мне любимой, а вот последующие повергли меня в такой ступор, что казалось, что моя челюсть соприкоснется с полом. На одной из фотографий позировали три девушки. Это была "я" и две очень знакомые мне особы. — Кира?! — я провела пальцем по стоящей в центре девушке. Она с счастливой гримасой в охапку обнимала нас с Дашей. Я взглянула на следующее фото. Фил сидел на парте закинув ногу на ногу, а по бокам также стояли Димка Поленов и Вик, который явно не получился на этом фото, нежели Черных. Странно, что они вообще вразброс находятся. Спешно ищу глазами четвертого члена команды. Артём Мещеряков, а рядом… — Муромов? — прыснула от смеха и быстро захлопнула альбом. Я плюхнулась на широченную кровать. В моей душе бушевало желание закричать. Просто закричать. Сама не знаю почему, но скорее всего, конечно, от радости. Я Света Потёмкина. Мне 16 лет. Я. В Героях. Энвелла.