Пусть это будет дневник

Только что выбросила седьмую партию панеттоне. Да меня это всё, блять, затрахало! Я ебусь с этим сраным пряником вторую неделю, а кроме грёбаного отстоя ничего не выходит. И не сказать, что это какая-то зашибенская выпечка, над которой стоило бы корпеть ночами, а сейчас опять три сраных часа сраной ночи, обычный итальянский рождественский кулич, который не поддаётся, не поднимается, не пропекается, горит, имеет вообще не ту текстуру, которую иметь должен, а подниматься тесто должно пятнадцать часов. Сука!!! Каждый раз этот грёбаный кулич крадёт у меня сутки. Каждый раз я думаю "я тебя сделаю, сука! Ты мне уже не нужен, но я тебя сделаю, тварь ты такая!". Мне дико жаль потерянного времени, и я действительно вышла из себя, потому что это невозможно. За каким хуем я упёрлась в этот панеттоне? Не сдался он мне, вместе с хуем. Две. Ебать. Недели. И я понятия не имею, что идёт не так. А не так идёт абсолютно всё, знаю, что по срокам уже не успеваю, и что теперь делать буду с этим - не знаю. У меня температура, горло дерёт и я страшно хочу спать, я постоянно хочу спать, но вместо этого я делаю проклятый панеттоне. Даже канолли я сделала на раз за несколько часов, но эта итальянская булка - это что-то. Всегда есть какая-то дрянь, через которую не переступить, делай, что хочешь, но, хоть ты тресни, ничего у тебя не выходит. Я вычеркну его из списка, значит не место ему там. И я не могу взять в толк, почему пока я всё это пишу перед глазами площадь с тремя измайловскими гостиницами, какая связь?