Пусть это будет дневник

Внезапно понимаю, что у меня нет времени. И оно тут же находится. Потому что возможности тратить его на неважное больше нет. Я не могу спать, потому что оказывается, у меня есть по-настоящему что-то важное. Я пишу тексты один за другим. Многолетняя стопка бумаг сортируется и исчезает. Я заканчиваю двухгодичное моё страдание за две недели. За спиной горит, а останавливаться я не хочу. И "потому что", "потому что", "потому что"... Ответы сыпятся из хренова рога, будто прорвало где-то. Мучительное "а как это будет? А как это соединить? А если вот так, а не так? А она кто? А это зачем? А вон там..." Я открываю приложение "Заметки" и не могу остановиться. Перестаю думать, что я стану со всем этим делать. Мысли о том, что надо заняться чем-то полезнее, споткнулись о хуй и хлюпнули в грязь. Полагаю, они и сейчас там. Книги, которые я годами берегу как цветы опалённые, но не прикасаюсь к ним; журналы литературные и не очень, они про виски и горные лыжи; учебники по рисунку, цвету, бесконечный Арнхейм и современная литература про тело... я слюной исхожу, потому что мне надо всё это прямо сейчас. И кажется, порву любого, кто решится мне помешать. Кто скажет, что случилось? Я скажу. Сопля, на которой всё висело, размокла под осенней моросью, её разорвало и всё говнище на ней висевшее, полетело вниз. Сладко надеюсь, на голову тому, кто это всё когда-то подвесил. И вот что, всё это не мешает друг другу. Они не толкаются и больше не перебивают, они кивают тебе под только вам известную мелодию и изредка говорят что-то типа: "да-да, круто, продолжай" и кивают дальше, и ножками подыгрывают. "Пиздец", думаю я и косо улыбаюсь, и продолжаю.