Пусть это будет дневник

Вдруг понимаю это, и становлюсь злой, – я была права. Права всегда, обнажая страницу, следуя за словами, снижая скорость, спотыкаясь в непонимании. Перелистываю тяжело, невесело, затухаю. Вот страница двадцатая, все ещё надеюсь "ну вот сейчас, ну же. Ну..." Я теперь бросаю на третьей, я теперь точно знаю: загораться должно сразу, сомневаться в этом нельзя, а на третьей в огне гореть до последней. Если ты здесь, но не чувствуешь отклика, думаешь, что просто не видишь, немного пройдешь и поймёшь, что скрыто – нихуя ты не увидишь и не поймёшь. Ни в книге, ни в человеке, ни в месте, ни в песне, ни в блюде. На хуй все шли, береги свое время. Не думай – почему. Не важно почему. Важно – чувствуешь или нет, себе доверься. Не хороша она и не плоха (пусть книга), только чувствуешь, будто хоронишь себя заживо. Будто теряешь кого. Когда больно до трещин в костях, а остаться не можешь, остановить это не можешь, выбор сделать не можешь, рвёт тебя на куски до воплей истошных, – тогда знай, ты себя теряешь, жить себе не позволяешь. Потому что жизнь – энергия и время – а ты разливаешь её по чашам и уходишь ни с чем. Льешь и чувствуешь – не моё, не моё, а читать продолжаешь; терпишь телефонный звонок; покупаешь это, потому что того самого не было; ешь, когда не хочешь; сидишь, когда вдавить в педали хочешь и отмотать 50км на максимальной до обморока. Что ты делаешь, мать твою. Что ты делаешь?