Это всё ваш бред

Опять появишься на небе Нежданно так, как нате, Но вы всего не знаете, Чего вам говорить? Сказать вам, что опять убили, Сказать, что больше нету сил? Бога тоже позабыли, Но никого он не убил. Он просто не был в вашей мысли, Он сам забил на себя болт. Его молитвы ваши сгрызли, Он cделал сам себе аборт. И ангелов на свете нету, Их погубило людей стадо. Перевернули мощи света, Им больше ничего не надо. Для чего вам сила ритма? А зачем вам рифма вони? Ваша дума вся притихла, Нету сил. Бегите, кони. Вам осталось здесь немного, Вы заметили тогда, Что больше не было дороги, Как в тех песнях у пруда. Вам кажется таким бредовым Всё это время, что есть тут. Но это ваши мысли тоже, А где же нашей рифмы звук? Тавтология прекрасна В ваших думах каждый раз, Когда всё кажется напрасным, Но что же напрягает вас? Стоять над смыслом нету мочи, Опять закружатся слова. Скажу, что есть у нас рабочий, Уплывающий тогда, Когда он понял смысл жизни, Как той, что больше всех налил Он ей прекрасные напитки, Которых никогда не пил. Опять следите за размахом, Упившись словом в тех стихах, В которых все прекраcны ритмы, В которых только ложь и страх. Вам больше ничего не надо, Вам нужен старый, добрый бред, Который вытащен из зада Ваших душ, которых нет.