Модест пишет к Францу
11 марта 2021 г., 21:42
Дымом пропитан лОскут с плеча,
В засаленном блюдце тонет свеча,
Тусклым огнём загораются речи,
И кажется нам, что мир бесконечен.
Ты куришь и дышишь — иного не надо,
И я, как обычно, с тобою тут, рядом.
Кажется нам, что на сцене антракт,
Но, в самом деле, тихо плачет плацкарт.
Мы едем куда-то, не зная куда.
Мы едем и мыслим, теряя слова.
С тобой хорошо мне, и можно молчать.
С тобою, мне кажется, сходит печать.
Ты куришь и дышишь — не слышишь колёса.
Мечтаешь о завтра и делаешь взносы.
Ты смотришь в окно и треплешь лоскУт,
А я, сомневаясь, трЕплю сюртук.
Актёры немые, поломаны куклы,
Театр наш милый, но очень уж хрупкий,
Рассыпался быстро, упал сгоряча,
А ты отрываешь лОскут с плеча.
Ты куришь и дышишь — не видишь ты снов,
Твой разум забит, ты тот ещё сноб.
И пахнешь противно, как кажется мне,
Но слишком красиво сгораешь в огне.
Сгорает в огне и лОскут тот красный,
С плеча да в огонь — просто ужасно.
Ужасны картины, что тащим с собою:
Про беса, Гомору и эту любовь.
Мы страшные грешники, мы искусители,
Но в каждом пристанище сыщем обитель.
Ведь лОскут красивый, что сорван с плеча,
Влепит свою немую печать.
Ты куришь и дышишь — не скажешь про завтра,
А я не спрошу: да зачем оно мне?
Я просто проснусь, ты поднимешься рано,
И снова на поезд другой в тишине.
