1. Депрессия
Я стою перед зеркалом без футболки и выгребаю червей из груди. Там не осталось даже кусочка живой плоти, все превратилось в гнилые куски. Они опадают к ногам и пачкаются брюки кровью со слизью. А я улыбаюсь словно дурак. Мне ведь не больно больше под сердцем, оно разложившись упало вниз на асфальт. Я истерично смеюсь и похабно шучу, губы кривая в дикой усмешке, пряча гнилую дыру под рубашкой, которая кровью запачканной в спешке. Все смотрят в лицо, избегая глаза, не зная как объяснить почему, но мне все понятно, ведь страшно что у живого, глаза мертвеца. Мне больше не больно. Мне больше не страшно. Я умер уже как два года назад Но по привычке, надеваю рубашку и в стоптанных кедах иду подышать Дышать очень свежим, со вкусом бензина и запахом гнили, въевшимся в кожу, оставшимся с дымом на лёгких. Тем самым что травит меня, давая прожить еще пару минут.
