2. Психотерапия
Выблевав слова в ведро, стараюсь найти хоть пару связанных строк.
Меня тянет кричать, пока не сорву связки от обилия боли в собственных мыслях.Боли которая меня не волнует. Не режет. Не жгет. Просто зудит словно мелкий неприятный укус. Хочу все забыть или хотя бы забыться хоть на секунду, распуская тот рой что точит мой мозг постоянно не давая уснуть.
Я смотрю в потолок и стараюсь не думать, ведь это сделает все только хуже.Каждый месяц, я сую себе пальцы в глотку и выблевываю новый поток из мыслей и слов ища в них хотя бы пару связанных фраз. Чтобы вписать в дневник и принести тому парню в очках с умным видом, дающего мне таблетки, которые я запиваю дешёвым вином, абсолютно осознано губя свое тело.
Ведь оно не имеет смысла когда разум уже разложился.Он улыбается мне и просит присесть, я смотрю на окно, но выйду за дверь, уже через час. После того как он разберёт меня по кусочку и устало взглянув на гнилые остатки, велит продолжать пить таблетки из лазурного цвета баночки.
Я все же выйду за дверь, тоскливо проводя взглядом окно.И вернусь туда где пью и курю, смеюсь как истерик каждую ночь, пугая соседей и дворовых котов. И слушаю музыку так громко, до осипшего горла поддевая всем песням, чтобы просто не думать. Ведь это сделает все только хуже.
Я засуну два пальца так глубоко, что ощупаю даже кадык, истерично ходящий под бледно-мертвенной кожей, каждый раз когда я глотаю собственный вой по ночам.И я выблюю снова слова, чтобы потом собирать их в кучу, играя с собою в шарады, выискивая пару связанных слов, чтобы просто прожить еще несколько лишних дней.
