Приятного аппетита

— Ваше имя? — Джон Ватсон. — По какому вы вопросу? — Меня отобрали из последней группы для мистера Шерлока. — Ясно, — охранник несколько секунд всматривался в лицо Джона, потом сверялся с чем-то на экране ноутбука, бросающего на их лица и руки синеватые отсветы. Весь вид этого, явно хорошего, парня говорил: «Беги! Беги отсюда, пока не поздно, пока я тяну время!» Джон усмехнулся. Он прекрасно понимал, как это выглядит со стороны, но уже давно принял это решение и отступать не собирался. — Так я могу войти? — Да, — охранник посмотрел на Джона с таким отчаянием, что Ватсону стало чуть стыдно, что он причиняет столько проблем. — Входите. Джон дружески кивнул парню и вошёл. Он уже бывал в подобных местах и знал что увидит. Небольшую, стерильно-белую комнату. Пол и стены выложены специальным покрытием, с которого очень легко смывается кровь и не только. Стол посреди комнаты. На столе поднос и пара скальпелей. А за столом — его клиент. Высокий, худой, с копной чёрных кудряшек и огромными бирюзовыми глазами, что ещё сильнее раскрылись при появлении Джона. Шерлок Холмс. Он оказался (или показался) моложе, чем Ватсон ожидал. Похоже, моложе его самого. Испуганный донельзя. — Добрый день, — Джон сказал это как мог успокаивающе и дружелюбно. — Добрый… — Шерлок с отчаянием смотрел, как Джон подходит. Ватсон знал, что тот сейчас мечтает оказаться где угодно, только не здесь. — Не бойтесь, мистер Холмс. Всё будет хорошо. У меня очень высокий болевой порог, плюс мне дали обезболивающее. И у меня очень хорошая регенерация. Лучшая в моей группе. К нашей следующей встрече от ран не останется и следа. — Да? Это хорошо… Но… — Шерлок вцепился в столешницу совершенно побелевшими пальцами. — Это только в первый раз трудно, потом вы привыкнете, — Джон осторожно и медленно снял пиджак и рубашку, пристроил их на спинку своего стула. Обнажённый по пояс сел по другую сторону стола и положил на него руку. Некоторое время они так и сидели, глядя то на предплечье Джона, то на скальпели. — Если вам тяжело, я могу отрезать сам, — предложил Ватсон. — Вам нужно будет только открыть рот, прожевать и проглотить. Шерлок совершенно побелел, его глаза закатились и он сполз бы на пол, если бы его умелым и привычным движением не подхватил Джон. Ватсон вздохнул, осторожно уложил Холмса на пол, пошарил на столе и нашёл все нужные лекарства. Умело и привычно сломал стеклянные горлышки ампул, набрал шприц, сделал укол. Несколько минут следил за пульсом и дыханием, пока лицо Шерлока не порозовело и он не открыл глаза. — Это не сон… — тихо проговорил парень, глядя на Джона снизу вверх. — Нет. — Не кошмар, который должен закончится… — Мне жаль, но нет. — Я действительно заражён, и единственное, что могу теперь усваивать, это мясо. Человеческое мясо. И максимально свежее. В идеале… с живого донора. — Его нужно совсем немного. — И ВЫ ещё успокаиваете меня… — Шерлок закрыл предплечьем глаза, прячась от Джона, от яркого света ламп. — Я не хочу. Я не могу… есть вас. Уйдите, прошу. И эта сцена не была для Джона в новинку. В первую встречу почти все такие. А вот на третью — кромсают и лопают, только и следи, чтобы лишнего не откусили. Ватсон не церемонясь подхватил Холмса за подмышки и усадил обратно. Сел сам. Решительным движением взял скальпель и умело полоснул себя по руке. — Вы должны поесть. А я должен вам это обеспечить. У нас нет времени на капризы, — Джон взял вилку и подцепил отрезанный кусочек, — давайте, Шерлок. Приятного аппетита.