Непростые решения

*** Отца Уитни хоронили в закрытом гробу. И правильно: что там от головы осталось после встречи её, бревна и задней стенки машины? Брызги, клочки волос, кожи и осколки черепа. Ни один гримёр из этого «паззла» не соберёт что-то пригодное для показа на церемонии прощания. Да и не станет никто за это браться. Так что закрытый не самый дорогой, но достаточно прилично выглядящий гроб… Я был в костюме. С галстуком. В белой рубашке. За руку меня держала (или держалась?) Лана в чёрном закрытом платье… Это были первые похороны в Смоллвиле, на которых я присутствовал. В прошлый раз, на церемонию прощания с Тренером Уолтом я не пошёл. Не видел для себя какого-то смысла в этом. Вообще, не представлял себя там, так как не был с ним близок при жизни, да и в момент смерти официально не присутствовал. А Мистер Фордман… тут другое дело. Похороны… жаль, что не последние. Не комфортное мероприятие. Должен признать, что к смерти я отношусь достаточно легко. Как к своей, так и к чужой. Нет у меня такого уж страха перед этим явлением (событием?) или неприятия. Как говаривал Форест Гамп: «Смерть есть естественное продолжение жизни». Человек, который умер, просто продолжает свой Путь в ином состоянии/месте/пространстве/времени. Где-то не здесь. Просто не здесь. Его Путь не оборвался, всего лишь разошёлся с нашими Путями, продолжаясь где-то ещё. Так чего страдать? К чему вот это всё? Все эти слёзы, постные лица, пафосно-печальные речи, снова слёзы… В этом моменте мне несколько ближе древне-славянская традиция с их верованием, что душа взлетает в Ирий, унося с собой тяжесть всех пролитых по ней слёз. От того и полагалось у них на поминании усопшего смеяться, веселиться, вспоминать всё хорошее и радостное, что было связано с ним, а не рыдать, убиваться и ходить с постными рожами. Тоже, конечно, перегиб, по моему мнению: всё же разлука с близким человеком не повод для шуток и веселья. Но всяко лучше истерик, таски и слёз. Однако, то, что я легко отношусь к смерти, не значит, что не стану бороться за жизнь до последнего. За свою и за чужую. Всё-таки, жизнь стоит этого. Слишком хорошая это штука, хоть и полна боли. Любить жизнь и не бояться смерти… хорошая позиция, по моему мнению. *** «Ультисофт» провела официальную презентацию игры и выпустила её на рынок. Фокс мне прислал диск. Официальную релизную версию. С этим диском я рванул в Метрополис к Лексу. Хотел с ним зарубиться, но… Лекс был занят. Обидно. Досадно. Но ладно. От Лекса я рванул к Райану. Но… и он был занят. Новая школа отнимала много времени: приходилось догонять остальных, поднимая очень большой материал, ранее пропущенный по вполне понятным, криминальным причинам. Вот ведь! Игра есть, а похвастаться не перед кем… Не перед Ланой же? Она, конечно, за меня порадуется, поздравит, но не оценит… девчонка же. Однако, есть у меня ещё один ценитель в запасе. Уж тому-то от меня деться некуда! Да и занят он быть, по определению не может. Боб Рикман. «Злобный» метеоритный фрик, чалящийся на личном острове. Недолго думая, я к нему и рванул. Тропики встретили меня… тропическим ливнем. Даже штормом. Неприятная такая погодка: струи воды хлещут с неба, ветер гнёт и ломает пальмы, океан вздымается многометровыми волнами, всё живое попряталось… А в трейлере хорошо: тепло, сухо, свет, газ, телевизор, Пи-эС-Пи… и одна женщина, которая испуганно вскочила с кровати, когда я открыл дверь и вошёл в трейлер. Вскочила, метнулась к столу и схватила с него кухонный нож. - Эм… здрасте, - почесал в затылке я. – А где Боб? - Мистер Кент? – с некоторым запозданием узнала меня она. – Это Вы? - Я, - ну, в принципе, я не сильно изменился с того момента как проводил с ней собеседование и заключал контракт. – Так где Боб, Алекса? – повторил свой вопрос. Причём тон мой стал несколько более напряжённым, так как я уже начинал догадываться, что что-то явно не так. - Мистер Рикман? – вздрогнула она, опуская и пряча за спину нож. При этом глаза её начали бегать. – Мистер Кент, я не знаю. Сама его жду с волнением. - То есть, Боб не под крышей. В шторм? – начал хмуриться я. - Да, Мистер Кент, - уже чуть живее ответила девушка. – Мистер Рикман вечером ушёл на охоту в дальнюю часть острова. И до сих пор не возвращался. Я волнуюсь. Надеюсь, что он смог найти себе укрытие от шторма… - Боб? На охоту? – скептически вскинул бровь я. – При условии наличия целого рефрижератора продуктов под боком? Без своего пистолета? – кивнул я на лежащий на столе возле приставки и поблёскивающий хромированным боком Кольт. – Ты ещё скажи, что он лук себе сделал? - Я… - Ты мне врёшь, Алекса, - перебил её я. «Рентгеновское» зрение – это чит. Этим читом я, не сходя с места, за «секунду» в состоянии «просветить» весь остров в поисках нужного мне человека. И я это уже сделал. – Где он? Говори. - Я… я… - задёргалась она, губы её задрожали. - Перерезала ему горло и привалила камнями на берегу, - стал серьёзным я. - Он Чудовище!! – закричала она, дрожа, бросила нож. – Чудовище!! – задрожала и, разрыдавшись, села прямо там, где стояла. - Понятно… - устало вздохнул я, садясь на стоящую возле входа тумбочку. Великому и Могучему Бобу Рикману перерезала во сне кухонным ножом глотку шлюха, которую он же у меня сам и просил. - Blat`… Посидев так с минуту, я поднялся, достал с полки аптечку, раскрыл её, нашёл снотворное и успокоительное, налил в стакан питьевой воды из стоящей возле стола пластиковой пятилитровой бутылки, бросил в стакан таблетки, размешал и подал стакан девчонке. - На, выпей. - Он… он…был Монстром! Мистер Кент!.. - Я знаю, - пожал плечами и присел на край стола я. – Поэтому и он и содержался на этом острове. - Но… но?.. Но как же?.. - Вот так, - пожал плечами. - А я? – вскинула на меня непонимающие заплаканные глаза она. - А ты сама согласилась. За миллион долларов. Один год предоставлять «эскорт-услуги» одному клиенту, с постоянным проживанием на тропическом острове. Содержание, проживание, обеспечение за счёт клиента. - Но я же не знала, что он Чудовище!!! – воскликнула девушка. - А ты не подумала, что миллион долларов – это много? – невесело усмехнулся я. – Слишком много за такую простую работу? - Я… - А вот за год на необитаемом острове с Монстром, как раз достаточно. Не правда ли? - … - молча уставилась на меня она круглыми от шока осознания глазами. – И… и что теперь? - Да ничего, - пожал плечами я. – Останешься здесь. Не в тюрьму же тебя тащить? - Я?.. – в ужасе вытаращилась на меня она. Затем упала на колени и схватилась за мою руку. – Нет! Нет-нет! Мистер Кент! Пощадите! Умоляю Вас! Пощадите!.. - Я пошутил, - погладил по голове, начавшую заваливаться на бок девушку. Снотворное, наконец, начало действовать. Да и мой телекинез немного помог, чуть-чуть ограничив поступление богатой кислородом крови к её мозгу. Чуть-чуть. Совсем немного. Буквально ювелирное воздействие, совершенно безопасное для организма. Но после уже проведённых мной операций подобное было для меня проделать легко. Легче лёгкого. В следующую «секунду» она исчезла с острова. Я отнёс её в номер одного из Метропольских отелей. Со всеми её вещами, документами. С «закрытым» контрактом и обещанным миллионом долларов на счету. Почему? Потому, что она не «мета». И не «фрик». И мне на неё плевать. Я «изолирую» только «убивающих фриков». Обычные убийцы – дело обычной полиции. Не моё. *** Визит на остров окончательно убил всё настроение для игр. Так что коробка с диском полетела на стол к ноутбуку, а я пошёл в Тэлон. Бездумно сидеть у стойки, попивая горячий шоколад и болтая с Ланой, временами уходящей отнести заказ клиенту. Ну, и от нечего делать, «прощупывая» стены здания своим телекинезом. Это уже входило в привычку, на вроде покачивания ногой или постукивания по столешнице. Ненапряжное занятие, загружающее «лишние» вычислительные мощности мозга. Это «прощупывание» уже настолько изменило внутреннюю структуру всех конструкций здания, что оно теперь прямое попадание артиллерийского снаряда выдержит… или даже крылатой ракеты. А за стойкой от двенадцатимиллиметрового авиационного пулемёта спасаться можно. То же касалось и окон с дверями, и перекрытий пола, и коммуникаций. Забава такая лёгкая. Упражнение для мозгов… С одним (не знаю серьёзным ли?) недостатком: здание стало неломаемым, но одновременно и неремонтопригодным. Не завидую я тому, кто затеется когда-нибудь делать тут перестройку или перепланировку… без моего участия. Само собой, не обходило вниманием моё «прощупывание» и аппаратуру, установленную в кафе, с каждым моим посещением делая её совершеннее и круче, будь то кофемашина, холодильник или аудиосистема с осветительными приборами. Кстати, про кофемашину… Запал мне память тот прикол, что я Фоксу сказал на прошлой нашей встрече. Про операционку на кофеварке… И теперь кофемашина в Тэлоне была подключена к Интернету. Раздавала wi-fi, управляла аудиосистемой, имела голосовое управление, осуществляла интеллектуальный поиск в сети и автоматическое составление плей-листа, играющего в зале… ну и «интеллектуальный помощник» по имени «Алиса». Ну, я частый гость в Тэлоне… и мне по приколу. Лана не жалуется. Привыкает понемногу. Для неё главное, чтобы эта кофемашина могла кофе делать. Ну, а то, что эта бандура голосом отвечает на вопросы и сама следит за расходом ингредиентов, дозаказывая заканчивающиеся через Интернет... ну, бывает. Даже удобно.