about the blacks

У него серые глаза, почти как густой горький дым, и слезятся они только от этого, да, мальчик? У него друзья, хорошие, которые вечно рядом, а сердце его отчего-то не на месте, бьется тревожно, леденит душу, и сковывает его всего какой-то страх, мерзкий, темный, коварный. Поджидающий. У него тонкие длинные пальцы, изящные и красивые, созданные для фортепиано, твердят ему, а он упрямый временами до абсурда — играет на гитаре до мозолей, грызёт ногти специально, кусает пальцы до боли, и думает — черта с два, мама, черта с два. У него улыбка ровная, красивая, почти искренняя, а мысли темные, вечно какие-то хреновые, слишком накрученные и слишком уж мрачные для того, у кого, как думают все, есть всё. У него на самом деле есть только Мародеры. Всё. Больше ничего. Он с ними вечно пьёт, курит, веселится, иногда он вдруг забывается и плачет прямо у них на глазах, а Сохатый рядом стоит, облокачиваясь на плечо, и улыбается гордо — до слез Блэка рассмешил. У него проблемы, огромные проблемы. У него запас шуток на вечные вопросы лицемерных гадких людей о том, как он живет с осознание того, что семья его ненавидит, что с братом скоро сражаться будет до смерти, что дефектным его назвала мать, не постеснявшись записать свой мерзкий истеричный голосок на Громовещатель. У него счастье только в друзьях и тяжелая волна беспокойства — это не навсегда.