Будущее

      «У меня нет будущего».       Я сижу на общей кухне этого старого, холодного и повидавшего в своё время много ссор, общежития. Довольно громко играет телевизор, мама и соседи смотрят эту программу про старика и барабан, ругают участников, что те называют неправильные буквы в столь лёгком слове. Мама не заметит моих слёз, я её не виню. Она пьёт вторую бутылку за день, седьмую за эти пять дней, закусывает обычным крабовым мясом и смотрит в телефон. Каждый вечер пытается сбежать от взрослых проблем, денежных долгов, психически неуравновешенного мужа и четверых детей. Страшно взрослеть. Страшно стать ею. Страшно жить.       Вся тарелка еды съедена и возникает чувство тошноты. Может от нервов, может от того, что подсознательно я не хочу есть. Мне нельзя есть, не с моим весом. Лучше бы мне перестать питаться вообще, но меня будут ругать. Ругать за то что я не ем, за огромный вес, за грустное лицо, за огромную одежду, за моё настроение, за то, каким никчёмным и депрессивным человеком являюсь. Такой никогда и никому не будет нужен.       Живот скручивается и я хватаюсь за него, прикрывая рот рукой, на что никто не обращает внимание. Этот лысый дядя и его чудеса куда интереснее, чем я на грани истерики. И я даже не знаю, что её вновь вызвало, хах…       Беру в руку только телефон и выхожу из холодной кухни в общий коридор. Он казался теплее. На другом конце коридора был балкон пятого этажа, который закрытым держат лишь пара защёлок. Уже привычная мысль о единственном выходе впереди промелькнула в голове прежде, чем живот опять отозвался тупой болью. Ощущение безграничной пустоты боролось с наполненным желудком. Как же мерзко звучит.       Медленный ход вперёд. За каждой из дверей шла своя история, которая никак не переплеталась с моей. Нас ничего не объединяло кроме длинного коридора этого старого общежития. И подойдя к его концу я увижу там других людей, варианты их историй начнут мельтешить в моих мыслях и создавать новый взгляд на этот мир.       Скатываюсь по грязной и холодной стене вниз, неприятное осознание об испорченной задней стороне моей любимой кофты пробегает где-то на задворках сознания. Кофта моего любимого персонажа. Который может постоять за себя, знает свою цель, идёт к ней. У которого есть за что бороться, есть те, кто поддержат, кто поможет, кто защитит и рассмешит. Кто любит и его, а он любит в ответ. Я хочу быть им. Им, не собой.       Пара капель скатываются с лица и падают на согнутые колени, когда в голове повторяются всё те же слова, что преследуют изо дня в день.       «У меня нет будущего».       С этой мыслью и засохшими слезами на щеках засыпают тысячи разных людей по всему миру