Flowers from 1970

      Джордж поднялся по ступенькам своего дома с ключами в руке и довольно мрачным выражением лица. В округе было тихо, если не считать редко проезжающих мимо машин, что не помогало ему в продолжающейся борьбе с одиночеством. Чем тише становилось, тем громче звучали его мысли, и поэтому, когда он входил в свой пустой дом, где царила такая тишина, что было слышно даже падение булавки, его голова наполнялась массой понятий.       Он с трудом поднялся в свою комнату держа в руке куртку, бросил ключи на стол и рухнул на кровать. Он немного подождал, его разум был единственным, что составляло ему компанию, и была она не особо хорошая. Все, что у него было - это сожаления и сценарии более светлого будущего, если бы он принимал лучшие решения в прошлом.       Вдруг он услышал, как в другом конце комнаты раздался звонок. Звонил не сотовый, а старинный телефон, который он нашел в своем доме, когда только переехал. Он потратил несколько недель, пытаясь починить его, но в конце концов сдался, но теперь он, казалось, был полностью исправен. Джордж подбежал к телефону и снял трубку: - Эй, болван, ты можешь поверить в то, что у губернатора Шлатта сегодня случился сердечный приступ и он умер? Это безумие. - Мужчина на другом конце провода что-то пробормотал в трубку. - Простите, но вы, должно быть, ошиблись номером ... сегодня? - Смущенно спросил Джордж. - Ну, тогда извини. Да, сегодня. Об этом пишут все газеты. - Голос ответил, не потрудившись закончить разговор, хотя это был неправильный номер. Джордж приподнял бровь. - Мы говорим о губернаторе Флориды Шлатте? - Да, кто же еще? - Мужчина ответил, и по его тону было заметно, что он пожал плечами. - Но ведь Шлатт умер больше пятидесяти лет назад? - Джордж был убежден, что он разговаривает либо с кем-то очень необразованным, либо с совершенно сумасшедшим. - Не знаю, как вы, а я не помню, чтобы Шлатт умер в 1920 году. Теперь Джордж знал, что этот человек точно не умеет считать. Пятьдесят лет назад это не 1920 год. - Все знают, что это случилось в 1970 году. А на следующий день чуть не убили его правую руку, Туббо. - Сказал Джордж мужчине. Он не знал, почему ему так не терпится поправить незнакомца, но тем не менее он уже это сделал. -Туббо? Все любят Туббо. Он в порядке и сейчас произносит речь, слушай. - Телефон звучал так, будто он двигался и вдруг включилось радио. Его было едва слышно, но Джордж мог разобрать слова вроде "Это трагическая потеря". Это определенно было похоже на Туббо. Джордж решил, что разговаривает с сумасшедшим и повесил трубку. Он подошел к своей кровати, подумал о телефонном звонке не более пары минут, прежде чем заснуть.

***

      Утром следующего дня, Джордж принес в свою комнату миску хлопьев. Он уставился на свой мобильный, ожидая звонков и сообщений по типу "Как дела?" от людей, которые, кажется, никогда не пишут. Он включил компьютер, чтобы посмотреть какие-нибудь видео, как вдруг старый телефон зазвонил снова. Джордж немного помедлил. Неужели он действительно хочет снова поговорить с тем сумасшедшим? С другой стороны, не было никого, кто мог бы поговорить с ним. Он вздохнул и поднял трубку. - Алло? - Откуда ты знаешь? - Это был тот же человек. - Что? - Насчет Туббо. Кто-то собирался убить его сегодня. - Серьезно спросил он. Джордж закатил глаза. - Я же говорил. Все в штате знают, мы учились в школе и все такое, не так ли? И почему ты все время говоришь "Сегодня"? - Какая у тебя дата? - Спросил мужчина Джорджа. - Э-э... - Джордж постучал по телефону, чтобы проверить дату - 28 июля 2020 года. Нет ответа. Только тяжелое дыхание, похожее на гипервентиляцию. Через некоторое время мужчина снова заговорил мягко. - Сегодня 28 июля 1970 года. Теперь это было подтверждением того, что тот, с кем говорил Джордж, явно был сумасшедшим. - Послушай, если это какая-то шутка, я просто положу трубку. Это не мой телефон, и я не "болван" или кто-то там еще! - Подожди. Вы живете на улице Мэнбург 821? Джордж начал сходить с ума. Этот человек знал его адрес. Он собирался закончить разговор и связаться с полицией или... - - Не волнуйся! - Мужчина как будто прочитал его мысли - Это мой старый дом. Ну, это мой "старый дом" для вас, но я живу там прямо сейчас. В спальне наверху все еще есть отвратительные цветочные обои? - Да - Неуверенно ответил Джордж. - Это значит, что они не меняли их с тех пор, как я там жил! Дай мне секунду. - Мужчина некоторое время молчал, пока Джордж не услышал щелчок. Это была ручка. - Что ты делаешь? - Спросил Джордж. - Посмотри в углу стены, возле окна. - Мужчина рассказал ему. - Зачем? - Просто сделай это. - Джордж услышал что-то похожее на каракули на другом конце провода. Джордж заколебался, но все же отошел в угол комнаты. Внезапно на стене стали медленно, как горящее дерево, появляться старые, изношенные следы от пера. "Привет" - написал он. - Ты это видишь? - Спросил человек на другом конце провода, прежде чем снова громко хлопнуть ручкой. - Д- да. - Джордж тяжело дышал и хватался за грудь. Это, конечно, было невозможно. - Кто ты? - Кто ты? Они оба спросили одновременно, но мужчина ответил первым. - Дрим? - Джордж поднял бровь. - Это прозвище. Я пока не хочу называть тебе свое настоящее имя, потому что ты можешь оказаться правительственным шпионом или кем-то в этом роде. Джордж усмехнулся. - Ну, а я Джордж. - Так скажи мне, Джордж, кто выиграет Мировую войну в следующем году ? - Полушутя спросил Дрим. - Боюсь, я не могу вам этого сказать, - ответил Джордж, - Ну, технически я могу, но морально это довольно неправильно. - Черт, я думал, это сработает. - Дрим цокнул. - Так, расскажи мне о будущем. Подожди, это звучит глупо? Хм, расскажи мне про 2020 год. - Ну...