История одного наёмника

Это был обычный ничем не примечательный вечер. Дождь тарабанил по стенам квартиры, пока её освещал свет огоньков города из окна. Бен проснулся лёжа в своей кровати, пока ему на нейроинтерфейс пришло уже десятое письмо о неуплате квартплаты. В животе урчало, а еды в холодильнике не было. В отчаянии Бен открыл список друзей. Почему никто из них не может выручить его? Неужели он настолько всем надоел? В отчаянии он решил прогуляться по ночному городу. Место где он жил славилось возможностью нелегального заработка, хотя в преступные авантюры Бен не влезал, хоть и понимал, что если ему не получится раздобыть в скором времени денег, то ему придётся переступить через свои моральные принципы. Он надел свою любимую толстовку, вышел из квартиры и спустился вниз по лестнице в видавший многое старый подъезд. Стоило ему выйти, как шум и суета ночного города окружили его. Бен стоял, прислушиваясь к грохоту летящего транспорта и глядя на мигающий неон над входами в дома. Ночь. Именно в это время жизнь кипела как никогда. Уставший от дневной работы люд утолял свои порочные позывы в барах, борделях и прочих развлекательных заведениях. Отовсюду неслись звуки танцевальной музыки и пьяных голосов. По дороге проехала пьяная компания. Пройдя по улице дальше и избегая оценивающих на наличие толстого кошелька бомжей, что не прочь поживиться лёгкими деньгами, Бен наконец добрался до старого доброго бара. Перед входом висела вывеска «The Darkest Pit» освещаемая неоновыми огнями. Внутри играла музыка и было полно народу. Он осторожно сел на своё любимое место в самом углу. Несмотря на все усилия, в животе у него урчало, и он с грустью пересчитал последние пару монет, которых едва хватало на дешёвое винишко. — Что заказывать будешь? — Прервал размышления Бена бармен. — Привет Маркл… Мне как обычно Santo Stefano… — Произнёс Бен. Бармен поставил перед ним запотевшую литровую бутылку дешёвого винца, «Стопку» с кубиками льда и налил туда напиток, затем вновь вернувшись к привычному потиранию стаканов. Бен с грустью в глазах сделал пару глотков и вновь уставился в пустоту. — Что случилось amigo? — Спросил Маркл. — Ты сегодня какой-то грустный. В последнее время ты только и делаешь, что ходишь грустный. Что-то случилось? — Надоело всё… — Ответил Бен. — Не пойму, зачем я в жизни живу… Везде суета, люди зарабатывают деньги, а затем тратят в казино или в борделях. А я просто есть. Я даже не могу найти работу и заработать и вот-вот окажусь на улице… Просто убиваю время, и всё. — Послушай, amigo, — сказал Маркл блеснув взглядом через прорезь маски, — почему тебе всё время кажется, что жизнь чего-то тебе недодала? Я тоже когда-то думал, что жизнь мне чего-то недодала. А потом я понял, что она полностью зависит от меня самого. Возьми жизнь в свои руки и научись получать от неё удовольствие. — Знаешь, — Бен махнул рукой, — ты прав… — Поднявшись со стойки, он пошёл к одному из столиков за которым сидел его старый друг Иоширо знакомый ещё со школы и пошедший по криминальной тропе. Стоило Бену только подойти, как Иоширо заметил его и отложил в сторону виски. — Ооо! Бен! Сколько лет, сколько зим! — Голос его был громким и немного раскатистым. — Я уж думал, ты загнулся окончательно. Как сам? Чем занимаешься? — Да вот, пытаюсь на жизнь зарабатывать. Не получается… По этому поводу, к тебя я и подошёл. В глазах Иоширо блеснула искра. — Ну что же, хочешь заработать да? У меня есть для тебя неплохой вариантик… — Иоширо деловито скрестил свои механизированные руки. — Ты слышал про контору «Hell Bones»? — Нет, — сказал Бен. — А что это? Охрана грузов? А что там делать? — Эээх… Столько времени прошло, а ты до сих пор о легальном заработке думаешь… — вздохнул Иоширо. — Нет, дело не в охране грузов. Эта контора предоставляет так скажем… Особые заказы за которые можно получить большие деньги. Во всяком случае, солидные. Если-бы Бен был в не столь плачевном состоянии, то он бы отказался, но тут у него выбора не было. — Ладно… Пошли. Покажешь мне, что это за контора… — Вот это по нашему! — Улыбнувшись произнёс Иоширо и одним залпом выпил весь виски, а затем поднялся со своего места. — Пошли. Вот так и начинается история Бена. История одного наёмника.