Байки у костра

      А я вот вам такое рассажу, может знает кто…       Про Валерьяныча слыхали? Ну Валерьян который, «отче» — толковый мужик, одним из первых Зону исследовал, одиночек под собой объединил… Да я ничего плохого не хотел про него говорить, вы что? Ты вот, Петруха, помню, лично с ним знаком. Давно тебя на Кордоне не встречали фанфарами? Альма-матер получается, хэх… Да вот только не все так просто и радужно… Байка, не байка — сами думайте.       Короче, мужики… Рыжий Лес в последнее время каким-то жарким местом стал. Монолитовцы с долгарями и свободными тотально уже который месяц чего-то не поделили. Плюс зверья как на обед Зона сыплет, будто с ума сошла. Но сами понимаете — где гиблое место, там и поживиться можно. Наших уже пара групп отправлялась, «на поиски». Знаю ещё, что учёные ходили с эскортом, новоявленные образования искали. Там и я был, не спорю… А-а-а, вижу по хитрым глазам вашим — поняли уже, о чём толковать буду. Так, да не совсем так.       Так вот, кхм. К Симбионту подойти — уже труд нелёгкий. Или по горкам с псевдышами, или по шахтам с бюрерами и контролёрами. А там ещё и обвалы регулярные, тьфу: каждый месяц, считай, новую тропку искать надо. Но награда есть, да… Симбионт — аномалия хорошая. Не поджариться бы, мозги не потерять — а камешек на душу найдётся, хэ-хэ. Но если дальше пройти…       Танк, мужики. Натуральный. Куча железа. Старый советский воин, от РПГшки увернутся на ходу может… Молва ходит, что вроде рабочий ещё, да какой-то аномалией все люки заварило намертво. Чего там с людьми внутри стало — лучше и не думать, тьфу. Пытались вроде долгари подмять с наймами, резаки пригнали. Ничего у них не получилось. Ржавчины куча, наждаком днями работать надо! Ну вот допустим, что заведут. Вокруг лес густой, деревья через шаг — как проехать, куда? В землю? То-то же… Ещё и холмики на мозги давят… если вы поняли, о чём я. Как танк туда вообще попал, да? Зоновские штучки — не иначе.       А вот что я точно видал с парнями — так это Валерьяна. Трупом лежит. Ещё тёплым был, представляете? Глаза открыл — и на небо ветвистое смотрит. Вот это мы с парнями там пересрали, уж извините за французский. С Кордона путь неблизкий, может оно и изменилось что… Да только нихрена не изменилось. У связного на КПК как раз Валерьян в контактах был — так знаете, что сказал? — Отставить панику! Проделки Зоны — и всё тут, сколько раз повторять?! Я, понимаете, делами серьёзными занимаюсь, а вы тут с чепухой последней ко мне стучитесь. Не дело это, мужики, не дело… — так сказал. Не раз, видимо, припоминали Валерьяну про этот «конфуз», хэ-хэ. Да…       Мы под танком сели, костерок развели… подальше от псевдо-Валерьяна. То-то бродяга в группе и вспомнил про дубли… ну или фантомы. Слыхали? Типа какая-то хитро-тайная разработка хозяев Зоны. Не угоден тебе человек — взял да дублем заменил, оригинала в расход. Умно? Умно. Вот и проснулась мыслишка у нас… Да-да, мужики. Дубль-то в Рыжем Лесу? Или на Кордоне? А может где ещё? Ходила молва по общей сети, что видали похожего на Валерьяна, и совсем не в безопасных местах. Причесон короткий, усы загнутые книзу. Помните, бороду отпустил? Да, реально на православного попа похож был, ха-ха. Так и такого видали, и далеко не на Кордоне. Что это с мужиком происходит? Чудеса, тьфу.       Боюсь? Я? Пфф, нет. Сам бы лично высказал это все в лицо ему, но… путь длинный. Давно на Кордоне не бывал; не течёт у меня душа к местам тихим, тьфу. Со снарягой путёвой да стволом хорошим на тушканов охотиться? Бред!       Ну… Закопали мы «дублика», лопатки-то у каждого при себе, на всякий пожарный. Даже подшутили: крест поставили, да ножом вырезали, что, мол, отошёл к Богу отец Валерьян. Ха-ха-ха! Ну и обратно двинули, хабара достаточно было. Опасно, опасно, да… Никому не посоветую. Только в группе, только с хорошими детекторами, только с бронебойными в рюкзаке.       Так я чего вспомнил-то про это дело? Мы с той группой разошлись давненько, да и я области поменял, как говорится… А контакты остались, на всякий пожарный. Оно знаете как: в нужный момент и подсобить кому, и тебе кто поможет. Но вот на днях писал мне бродяга, тот самый. Ходка у него была как раз, в Рыжий Лес… Валерьяна видел. Фото присылал. На том же месте лежит. Тёплый. Глаза открыты. А могила наша, тяжёлым трудом вырыта — разрыта к фенечке будто зверем каким… или изнутри. Как рассказал он своей группе, да крест показал — все потом холодным умылись. А Валерьянычу ничего — отдыхает под небом. Походу ни зима ему не страшна, ни лето знойное. Броник чистенький, усы, причесон… Вот и думайте теперь, мужики, что это и к чему, потому что мы с бродягами уже всю голову себе сломали. Что же это в Зоне происходит, братцы? Пришёл на экшен — а попал на ужасы какие-то, честное слово!

***

— Слыхал такую байку, слыхал… От себя ещё добавлю как на духу. Была такая идейка у новичков смышлёных, что Валерьян чем-то перед Зоной прегрешил; прогневил её. Не скрывает даже, что ради прибытка здесь. Глаза добрые, а руки загребущие. Вот Зона и «прокляла» усатого. Душа у него медленно в тех дублях умирает, гаснет. А как не будет души… будет греховец, а не человек. Страшный, гнилой, и мысли такие же. Уйдёт вглубь людей на крюки вешать — и жди беды. — Загнули новички конечно. Ты, братуха, не шелести особо. Я за Валерьяна горой встану, и не я один. Прокляла его Зона, не прокляла — а жизней он спас немало. Такого человека, с большой буквы, поискать ещё надо. — Да кто же какое злое слово говорит, Петруха? Ты чего? Это же байки. — Байки, не байки, а про руки загребущие ты прошелестел громко, братишка. — А какому сталкеру это плохо-то, Петруха? Все, что не так лежит — все к руках уходит. У кого руки цепкие — тот никогда холодным и голодным не будет. — Ну… это верно сказано. Ладно-ладно, пошутили и пошутили. Давайте-ка пивка хряпнем, костерок притушим и спать… Утро вечера утреннее.