Байки у костра

В небо поднимался чёрный дым. Бойня подошла к концу… Тащили израненного бойца проклятые его враги… Кровоточило ухо его, и мычал он натужно после избиения. Но улыбки были на устах победивших…

— Не рыпайся, мэн — тебе же лучше будет. Можешь себе и плечико вывихнуть… а можем и помочь. — Хэ-хэ, это точно… — Ну что… пришли тебя должнички спасать? Вот, блин, какая шишка серьёзная! Бегут что подошвы блестят… Как мы вас кабанами прищучили, а? — Тьфу. — Ещё и плюётся, ты смотри, а? — Так… я с нашими списался. Часа через три группа придёт — заберёт шишку. От жжённой шкуры копоть чёрная — найдут быстро. Разменяемся хорошо, если он и вправду такой «высокий». — О-о-о, это надолго. Давайте что ли «разобьём ненадолго»? Тут как раз и сальца кабаньего… — Так уже зажаренное. — Хах, точняк, мэн. Чисто с душком пороховым, хэх… Так, парни… Привал! Этого у костра усадите, чтоб на виду был. — Кушать хочешь, мэн? Вижу, что хочешь… А не положено. — Зачем ты издеваешься? Мы что, звери какие-то? Не долговцы же… — Точняк, точняк! — Не знаю, мэн, не знаю… Воронина знаю, Петренко знаю, а этого мэна впервые вижу. Не на многих потянет. — Завозной может. Ты у него сам и спроси, на скольких наших он потянет. Слышишь, бордос? А? — Да пошли вы… — Ещё и посылает, ты смотри, а? А ну-ка… — М-м-м… — Успокойся-успокойся. Потом и слова не вытянут из него, если ты ему челюсть сломаешь. — Да я левой приложил, легонько. Правая же похоронная… — После жаркой резни да водочки холодной… Не зря аккумы холода таскаем в контейнерах. Пучком Скряга придумал… Как там Родрига, не окачурился ещё? — Да не, спит… дышит. А ты про прикол Скряги молчи лучше… поговаривают, что Лукаш не знает даже. Что скажет, если узнает, что мы тут «освежаемся»? И не только мы же. За травку влетало уже. — Ну вы отбитые, мужики… Пи*дец. — Молчи, проигравший. А вот победителям… призы, хэ-хэ. — Ты видел, как Родригу взрывом откинуло? Весь бронник посекло. Без шлема был бы — сейчас бы за упокой пили… — Да и так за упокой пьём. — Это да… Слушай, и этому мэну может за упокой в горло залить? Мы же люди все, только каждый за своё… — Ну… можно. Может у него и язык развяжется. Эй, долгаш! Не спать! У-у-у, на коленкам стоит и спит! Пить хочешь? — Кхм… хочу. — Ну пей. На вот, на-на… — Тьфу! Ты что, с*ка, водкой поишь?! Совсем прихирел, падла?! — Ха-ха-ха! Заметушился парнишка. Не «кормите водкой», ой-ой-ой… какие мы чистые душой! Скажи ещё, что не куришь… м? — Не курю. Какой я тебе парн… — Слышали? Слышали, да? Бордос — не курит и не пьёт! Чё… латентный что ли? — Каво?! — Ха-ха-ха, разговорился. Привезённый, точняк. — Ты это… кхм… говори чего знаешь. Скажешь что полезное — может поменьше и спрос будет потом. Знаете же из рассказов, что если Свобода за кого всерьёз берётся — то ну… всерьёз берётся, да. — Говорил я, что нельзя тебе пить, Пэтро. Ты всего-ничего хлебнул — а уже язык заплетается. — Да нормальный я, мэ-э-эн… Нормальный! — Ну вы и шизанутые! А… а если диверсанты? Спасать же меня придут! — На диверсантов свой подход найдётся… Ты не мельтеши, парнишка. Ты это… что думаешь, мы тут вчетвером только, да ты пятый? Ничего подобного. Снайпера на позициях, угу. Ну… может они под травкой, может. Но кто… много этого дела берет — того уже и не бьёт, понял? Вот ты это… сбежать захочешь? Захочешь. А пулю хочешь в спину? Не хочешь. Вот и сиди, мэн… — А ещё лучше — что-то рассказать. Вы там, в Баре, дохрена баек всяких знаете. — Да нахрен он упал. Пургу свою начнет гнать за Зону, за «уничтожение»… — Уот этого не надо, да… — Знаю историю одну… про ваших. — Байка? — Ну… нет. — Это как обычно, мэн… все правда, да? Ну давай-давай, попробуй. Удиви властителей травы, ха-ха.       «Это верно, что привезённый — недолго я здесь. Отправили меня на Большую Землю… кхм, и вернулся уже в звании, так сказать. Нужное дело сделал… Хоть и взлетел, а на месте усидеть не могу. Движет постоянно куда-то. В разведку, в бой там. Вот и я собрал группу на обход периметров, разведку. Вы их и положили по итогу… кхм.       Пара ходок была на поля заброшенной техники. Этого добра хватает в Зоне. Сами знаете, где простаивает. Были и там с вашими стычки, но неважно… Так вот, в один из таких обходов мы как раз возвращались с круга своими тропами, когда фигуры в лесу увидели. Шли в самую глубь мужики, четверо, да так шли… зомбированные. По спинам поняли — ваши ребятки, свободовцы. Как-то оно тогда в радость пошло, мол, забрала Зона партию вырод… врагов, да. Но и грустно. Спины же подставляют, да и мозги сварены. Нечестно получается.       Григорий, покойный уже, контролёра увидал между деревьев, далековато в лесу. Запросил приказ на уничтожение. Бронебойным с СВД — гарантированная гибель исчадию. Или оставить его, раз нам жизнь спас? Не взял бы в обхват ваших ребят — может бы и не сидел здесь…       Прикончили контролёра по итогу. Хорошо башка разлетелась — проверяли специально потом. Мозги жалко конечно… штука для учёных полезная. А ребята ваши сели кружком, будто у костра греются. Оружие на спинах, спокойные. Мычали друг другу что-то.       Как известно, после контролёра зомби спокойные, даже растерянные. Не знают, как и ствол в руки взять. Это потом бродить начинают, нападать… Вот мы и решили шмон провести. Всё равно им уже не понадобится. Так вот — много чего хорошего нашли, удивились даже. Не так давно у них мозги спеклись. Оружие целое, смазанное, бункера полные. Пистолеты в кобурах, заряженные. В рюкзаках тактический запас, собран профессионально, всё как у серьёзных людей. Ни дури, ни алкоголя, ни порошков и солей… ничего. Если бы кто из нас в одиночку рассказывал это всё — не поверили бы, на смех подняли… пару раз так и случилось. Как так, свободовцы — и без этого дела вообще?» — Действительно… чудеса какие-то, мэн. — У нас таких ребят отродясь не было. Диверсанты это… монолитовские, м? — А черт его знает. Но факт остаётся фактом. Стволы импортные, а вы же… любители. — Это нихрена не значит… Да и у серых это… тоже импорт вроде как. — Подтверждаю. — Черт знает, мужики. Говорю что помню…       «Кстати, раз уж за стволы дело зашло — я себе их главаря ствол забрал. Надо было ещё экзоскелет его по-хорошему снять, но веса много, а ещё и возвращаться мимо стоянки… А ствол интересный, да. СГИшка, швейцарец с оптикой хорошей. Смазанный, пристрелянный под снайперский режим, детальки одна к одной… Кстати, исписанная концом ножа. Позывные какие-то. Совсем сталкер с ума сошёл наверно…» — СГИ? Снайперский вариант? Ты уверен, мэн? — Ну да… Я в стволах разбираюсь. — Там ещё… как его… прицел так затянут, что клещами не снимешь, или планку сломаешь? — Хм… ну да. Я сам удивился от этого. Неудобно ведь. — Это тебе неудобно, мэн… Один только сталкер был с таким стволом. Ему было очень удобно… — Да-а-а… вот он где потерялся, значит. — Вы про кого, мужики? — Леший… Толковый мэн был. Найм бывший, новичков гонял-поучал. Бывало, даже Лукашу советы давал. И стратег, и стрелок, и поболтать можно было. Историй знал у-у-у… рассказывал, что самому Шраму помог вслед за Стрелком пробраться, когда тот типа с ума сошёл. Там мутная история вообще… — Да. Рассказывал, рассказывал… и пропал с группой на вылазке, с концами. Так он ведь пошёл это… крытые ходы монокеков обнаруживать… за Выжигалкой присмотреть. А как он на заброшках оказался? Ты это… не трещишь часом тут? — А зачем? Я вообще не знал, кто это такой. — Да кого ты знаешь вообще… тьфу. Я ж и говорю — парнишка. Кто в Зоне Лешего не знает, м? Эх, темнота… — Ты это… ствол куда дел? Такого уже и не сыщешь в Зоне… Леший за стволом своим следил. Детальки подогнаны, бьёт точно в десяточку. Найм — что тут скажешь? А надписи… погибшие друзья его, чтоб помнить. Не так просто от наёмников уйти. Цену Леший немалую отвалил… жизнями. — Слыхал про наёмников, а ствол… Петренке продал, не подумал… Да кто же знал, мужики? — А этот даже и глаза не бросил, что ствол меченный. Умён… «скопец», мать его. Упустил ты богатство своё, парнишка. — Жалко Лешего, ох как жалко… Что же ты, братик, так подставился под контролёра долбанного? Сколько опыта, сколько перестрелок — а так тупо ушёл… — Спасибо тебе, мэн, за рассказ. Родилась легенда в Зоне — Зоне и отдалась. Ну… помянем, мужики, не чокаясь. — Я… тоже выпью. — За хабар потерянный, да? У-у-у… — Да нет-нет. Если человек хороший был — то чего бы и нет? Да и своих помянуть… тоже ребята были толковые. — Ну… Так ты же непьющий у нас, хотя… кто знает, что для тебя лучше. У нас всё можно, мэн. А за толковых людей и выпить не грех. Война войной: не успеваешь за упокой, как говорится… Самых лучших Зона к рукам прибирает, эх! Может и зря защищаем её? Ай чёрт с ней! Ваше здоровье!