Одиночество в красках

       Четыре года спустя.       Тем утром я проснулся один. Меня окружали лишь мои краски. Бельфегор ушел, не сказав и слова, не попрощавшись. Я не удивлен, что он исчез. Его красота была нереальной. Вряд ли я встречу кого-то еще настолько же прекрасного, как Бельфегор. Такого, как он, просто не должно быть в моей жизни. Иначе, я просто не смогу больше рисовать.       И только через неделю я нашел клочок бумаги, с написанным на нем адресом и всего одной фразой, адресованной только мне.        «Пиши, не забывай обо мне»       Не забуду, Бел.        «В этом году красивая осень. Базилику Сакре-Кёр на вершине холма Монмартра наконец достроили, и теперь уже можно подняться на самый верх» – за последние несколько месяцев это мое первое письмо Белу.       Сегодня я впервые здесь. Оказывается мне, можно сказать, соврали. Вид, открывающийся с холма, не просто великолепен. Он завораживает. Сегодня я нарисую его. Возможно, именно эта картина станет моей самой лучшей, самой любимой.       Даже рисуя, я всегда вспоминаю Бельфегора. День, что мы провели вместе. Ночь, что была только нашей. Сколько бы людей я не повстречал после нашего с ним знакомства, никто так и не вошел в мое сердце. В моей жизни есть только краски.       Светло-бежевые мазки краски на холсте – стены домов внизу. А в сознании я вижу кожу Бела.       Алые завитки – листья клена, кружащие ветром в синем небе. Я вспоминаю капли вина на его губах, что я целовал.       Я рисую картину, в которую должен влюбиться. Ее я отправлю Бельфегору. Все это время я отправлял ему некоторые свои картины, но никогда не получал даже писем в ответ.       Вчера мне пришло письмо от него. Несколько строк, но я и этому рад.        «Фран, сколько бы ты не рисовал, для меня самым любимым навсегда останется мой портрет, что ты нарисовал в дешевом ресторанчике, но не осмелился сохранить...»