Чёртов работорговец

Кровь. Она повсюду. На полу. На стене. На стуле. Повсюду.       Кто знал что от удара ножом в живот будет столько крови? И этот тошнотворный металлический запах. Приятно. Чертовски приятно осознавать что этот ублюдок захлёбывается в собственной крови. Эти молящие о пощаде глаза… Эти жалобные крики и стоны. Плевать. Абсолютно. Своей окровавленной рукой он испачкал мне рубашку. Сволочь. А я ведь хотел, чтобы всё прошло максимально чисто. Наверное, нужно было другой способ выбрать. Да уже поздно.       Вам, наверное, уже не терпится узнать, за что же он расплатился? Это долгая история, но мы же никуда не спешим, верно?       Его имя Джош Харрис. Тридцать семь лет. Неприятный на вид мужик. Синяки под глазами. Заросшая борода. Грязная голова и жуткая вонь. Но это не мешало ему торговать людьми. Людьми, чёрт его дери. Мой парень был его очередной жертвой. Где он сейчас? Куда этот ублюдок его отвёз или отправил? К кому, а главное, зачем? Я пытался выбить у него эту информацию. Я пытал его, избивал. Всё, что сказал, это то что он работорговец, а ещё что он не главный и работает «на дядю». Всё остальное время он истерически смеялся после каждой иголки в его ногтях… Каждого пореза на его грязных руках… Ох, сколько было крови…       Сколько объявлений о пропаже за последнее время. Людей так и не находят. Местная полиция за это не берётся. К слову вообще. Думаю, они тоже в этом замешаны. И я решил найти парня сам. Сначала я пытался до него дозвониться, потом его родителям, друзьям, решил просмотреть переписки. В мессенджере я нарыл очень подозрительный диалог. Последние фразы были такие: «Хорошо, тридцать пять белых роз обернуть в крафтовую бумагу. Тогда встретимся в Шорлайне, возле мотеля «Марко Поло». На минуточку, мы живём в Саммамише, штат Вашингтон, а к Шорлайну ехать четырнадцать миль.       Путь заманивания людей он выбрал крайне банальный. Выдавал себя за продавщицу цветов. Именно продавщицу. Думали, я провёл огромное расследование чтобы вычислить Джоша? Нет. В самом последнем сообщении был указан номер его комнаты в мотеле. Я просто взял и приехал к нему. И сейчас он остывает на полу своего номера.       Я прошёлся по комнате, порылся в книгах, которые лежали на столе, пытаясь найти хоть какие-то зацепки, нашёл записную книжку с разными номерами и карту, на которой был еле заметный крестик, взял документы этого ублюдка и телефон. Кстати, спешу заметить, что в этом мотеле очень хорошая шумоизоляция, раз никто не услышал его криков и не вызвал копов.       Чёрт побери. Это что, звук сирены?! Куда мне, мать его, бежать? Окно выходило на задний двор. Второй этаж. Сломанная нога лучше, чем отсидеть в тюрьме от десяти лет до пожизненного. Вряд ли меня оправдают. Но я всё распланировал. Я был в перчатках. Заранее выключил свет по всему Марко Поло, убедился, что камеры не работают и только тогда приступил к делу. Три. Два. Один. Прыгаю. Как не странно, но обошлось всё мелкими царапинами и ушибами. Далее я направился в сторону своей машины которую оставил в нескольких метрах от мотеля, дабы не светится там. Решил поехать домой, обдумывать план дальнейших действий. Лишь бы успеть.