тайное желание

*** ей стало холодно. тело покрылось мурашками, и словно окаменело, было неподвижным. как это понимать?!!! я здесь!!! сделала она заметку в своем блокноте. давно она ничего туда не записывала. страница желтая от слез, тогда… когда она поссорилась с Оливией. «она хочет избавиться от меня» — последняя строка, она провела рукой по листку, почувствовала боль. порезалась. капли крови упали прямо на новую запись. слово «я» смазалось. *** звонок. время пролетело так быстро. она вышла из туалета, и направилась к выходу из школы. я снова не успела ни с кем познакомиться — всплыло облаком над головой, будто в виртуальном мире. а хотела ли я этого? — всплыло спустя пару минут. *** утром, когда она только зашла в кабинет, осмотрелась, ей приметился только… он сидел в другом углу кабинета. что привлекло ее внимание? наверное его руки. они были черными. нет, он не работал в огороде и это явно была не грязь. это была краска. гуашь, масло? понять было трудно. она не видела его лица, серый капюшон, был накинут на голову, только черные, как уголь волосы, при свете отливающие синевой, как сапфир, искрились на солнце. таких волос она не видела никогда. он молчал. что-то рисовал, писал? ей бы очень хотелось посмотреть, но она боялась, его. хотя это было скорее самовнушение. *** синие широкие джинсы, со следами от отбеливателя и остатками краски, как будто он рисовал, а капли воды с кисти обмакивал об себя. она тоже так делала. отец художник, а дочери передался его талант. хоть она и не верила в это. все что она рисовала, ее не устраивало. она хотела добиться совершенства, но ни один великий художник не смог его достичь. искусству нет предела. она это поняла когда-то, и бросила рисование. *** взгляд ее опустился вниз. черные большие ботинки dr. Martens, торчали из-под джинс. шнурки развязаны, на подошве остатки грязи, пара царапин и ссадин на мысках. *** это были не те же самые ботинки — подумала она, уже стоя на улице. в этот момент она почему-то облегченно вздохнула. что-то привлекало ее в этом таинственном незнакомце, который может к сожалению, а может к счастью оказался ее одноклассником. *** Лора шла по дороге медленно, пытаясь обдумать все, что с ней приключилось сегодня. голова шла кругом, ей было тяжело дышать. ветер приводил в чувства, проходил сквозь нее. -фу-х — выдохнула она. -я почти дошла. *** дома никого. ей это особенно нравилось. весь дом был в ее распоряжении. поставив чайник, Лора скинула кеды, сумку и побежала наверх в свою комнату. это был мир, в котором она укрывалась от суровой реальности. место, где не было никого кроме нее и ее мыслей. здесь она чувствовала себя спокойно. Лора, быстро сменив одежду на домашнюю пижаму с черепками, спустилась вниз, чтобы налить себе кофе. это отец приучил ее к нему. каждый раз перед тем, как начать новую картину, он выпивал не просто кружку, а стакан крепкого кофе без сахара. -оживляет тело и мысли. — повторял он раз за разом. она тоже так считала. *** сев, за стол Лора достала свой блокнот. сделала глоток кофе. зажмурилась.нахлынули воспоминания. нужно научиться их контролировать, подумала она про себя. «… здесь» — точно, буква «я» была смазана, а вместо нее красовалось красное пятно. только тогда Лора вспомнила о раненном пальце. -скоро заживет, ничего страшного. с самого детства, ей приходилось получать ссадины и порезы, настолько глубокие, что шрамы затянувшись, образовывали «юбочку», имеющую неровные края. они нравились ей и она помнит о каждом. вот тот на локте, это рассечение об кухонный нож, оставленный Оливией на столе. и как именно это произошло? -так. давай Лора сосредоточься. ручка начала двигаться, с бешеной скоростью. она старалась описать все в детальных подробностях. мужской голос, ботинки, надпись в школьном туалете, парня с черными руками. блокнот заполнялся, а кофе в кружке наоборот. Лору отвлек звук входной двери. Оливия вернулась домой. ***