Легенда о Боге Смерти

      В каждом городе есть свои легенды — пугающие, мрачные, жуткие. Любители пощекотать нервы с пеной у рта охотятся за подобными байками, словно те представляют собой сокровища давно затерянной Атлантиды. Но глупцы даже не подозревают, какие тайны хранят мощенные городские улицы с паутиной закоулков и тупиков.       Я расскажу вам историю о мальчике, который с самого рождения носил маску на лице и никогда ее не снимал.       Есть на свете один город, который, как ты не ищи, ни за что ты не найдешь на карте, но заблудившись, все дороги обязательно приведут тебя к нему. С виду это обычный городишко, которых на свете полно, но стоит отодвинуть занавес и пройти за сцену, ты поймешь, что режиссер и постановщик — одно существо.       Эта легенда проста. Она о сыне Бога Смерти и о том, что даже Боги носят маски. В городе Смерти почти круглый год идут дожди, редко, когда его жители могут насладиться бескрайним голубым небом и понежиться в лучах яркого солнца, однако, это раннее утро выдалось на удивление теплым и не пасмурным.       В саду пахло яблоками, сухой листвой и приближающейся осенней меланхолией, вот-вот готовой ворваться в сердца жителей небольшого городка, отрезанного от всего мира. Это был самый конец августа, когда между новоиспеченным Богом и его подчиненным состоялся роковой разговор, с которого и началась эта самая история.       — Кид, прекрати упрямиться! Я был оружием твоего отца, теперь после его смерти, я принадлежу тебе!       — Не нуждаюсь, — вяло ответил парень, даже не глядя на собеседника.       Мужчина скрипнул зубами, впиваясь раздраженным взглядом в маску черепа на лице Бога Смерти.       — Хорошо, если тебя не устраивает моя кандидатура, давай выберем…       — На этом все?       Спирит, а именно так звали мужчину, нервно вздохнул, мысленно считая до десяти. Ему лишь оставалось догадываться, что творится в голове у этого глупого мальчишки, которого, казалось, ничего не волнует, кроме идеального порядка в доме. Еще до смерти отца тот был словно не из этого мира, а после и вовсе закрылся не только в себе, но и в этом мрачном особняке, свалив на мужчину обязанности директора в Академии.       — Академии нужен директор, Кид.       — Ты и без меня прекрасно справляешься, — безразлично ответил Шинигами, присаживаясь на корточки, чтобы срезать бутон розы, — ты был правой рукой моего отца и заслужил эту роль. У тебя ведь дочка там учится?       Спирит нахмурился, вглядываясь в непроницаемо-черную мантию, скрывающую силуэт Бога Смерти.       — Я думаю, ты поднимешься в ее глазах, управляя Академией, — Кид повернулся к нему лицом, поднеся к маске нежно-розовый бутон, — слышал, у вас натянутые отношения.       — Кид, — начал Спирит устало, — отец завещал эту должность тебе. Может хватит играть в затворника? Найди себе оружие по вкусу, если тебя не устраивает моя кандидатура, и приступи уже к своим обязанностям.       — По вкусу значит?       Шинигами задумался, поднимая голову к небу. Безумное солнце злорадно насмехалось над Богом Смерти и его несчастным подчиненным, словно заранее знало расклад. Спирит всем сердцем желал узнать, что же творится в голове у этого взрослого ребенка.       — И как мне его найти? — Наконец, спросил Кид, поднимаясь с земли.       — Ты его сразу узнаешь, — мужчина ободряюще улыбнулся, осторожно нащупывая почву, одно неверное слово могло вдребезги разбить месяц упорного промывания мозгов, — а для этого тебе стоит хоть изредка выбираться в город.       Кид молчал, обдумывая услышанное, пока Спирит напряженно заламывал пальцы за спиной. Но ему сегодня однозначно везло, сначала Мака, любимая дочурка, пожелала доброго утра после недели игнорирования его попыток завязать разговор, затем Кид согласился прогуляться в саду под предлогом ясной погоды, и вот сейчас, еще секунда, хруст сустава…       — Я… думаю, стоит попробовать.       Победа.       — Это верное решение, и у меня как раз есть одна миссия специально для тебя. Ты что-нибудь слышал про Бруклинских Дьяволиц?